Сутеев, моето кученце исчезна. Моето кученце

Моето кученце

Денеска станав без нозе
Моето кученце го нема.
Му се јавував два часа,
Го чекав два часа
Не седна на часови
И не можев да ручам.

Ова утро
Прерано
Кутрето скокна од софата,
Почнав да шетам низ собата,
Скокни, лае
Разбудете ги сите.

Тој виде ќебе -
Немаше што да се покрие.

Тој погледна во плакарот -
Го преврте бокалот со мед.

Тој ги искина песните на татко ми,
Падна на подот од скалите.

Се качив во лепилото со предната шепа,
Тој едвај излегол и исчезнал...

Можеби е украдено
Ме одведоа на јаже,
Ново именувана по,
Дали ве принудија да ја чувате куќата?

Можеби е во густата шума
Седи под бодликава грмушка,

Се изгуби
Барате дом
Кутриот, се намокри на дожд?

Не знаев што да правам.
Мајка рече: - Да почекаме.
Тагував два часа
Не зедов книги,
Ништо не нацртав
Таа само седеше и чекаше.

Одеднаш
Некој страшен ѕвер
Ја отвора вратата со шепата
Прескокнувајќи го прагот...
Кој е ова?
Моето кученце

Што се случи ако веднаш
Нели го препознав кученцето?
Носот е отечен, очите се невидливи,
Извиткан образ
И, копајќи како игла,
На опашката зуе пчела.
Мајка рече: - Затвори ја вратата! Накај нас лета рој пчели.

Сè завиткано
Во кревет
Моето кученце лежи рамно
И едвај се ниша
Заврзана опашка.
Не трчам кај лекар - го лекувам сам.

Ова утро
Прерано
Кутрето скокна од софата,
Почнав да шетам по собите,
Скокни,
Кора,
Разбудете ги сите.

Сергеј Михалков, ориз. V. Сутеева

Одлични за поезијата:

Поезијата е како сликарството: некои дела повеќе ќе ве пленат ако внимателно ги погледнете, а други ако се оддалечите.

Малите слатки песни повеќе ги иритираат нервите отколку чкрипењето на ненамачканите тркала.

Највредното нешто во животот и во поезијата е она што тргнало наопаку.

Марина Цветаева

Од сите уметности, поезијата е најподложна на искушението да ја замени сопствената необична убавина со украдени сјај.

Хумболт В.

Песните се успешни ако се создадени со духовна јасност.

Пишувањето поезија е поблиску до обожавањето отколку што обично се верува.

Да знаевте од какво ѓубре растат песните без срам... Како глуварче на ограда, како буриња и киноа.

А.А. Ахматова

Поезијата не е само во стихови: таа се излева насекаде, таа е насекаде околу нас. Погледнете ги овие дрвја, ова небо - убавината и животот произлегуваат од секаде, а каде што има убавина и живот, таму е и поезијата.

И. С. Тургењев

За многу луѓе, пишувањето поезија е растечка болка на умот.

Г. Лихтенберг

Прекрасен стих е како лак извлечен низ звучните влакна на нашето битие. Поетот прави нашите мисли да пеат во нас, а не нашите. Кажувајќи ни за жената што ја сака, тој воодушевувачки ја буди во нашите души нашата љубов и нашата тага. Тој е магионичар. Со негово разбирање стануваме поети како него.

Таму каде што тече грациозна поезија, нема место за суета.

Мурасаки Шикибу

Се свртувам кон руската версификација. Мислам дека со текот на времето ќе се свртиме кон празен стих. Има премалку рими на рускиот јазик. Едниот го вика другиот. Пламенот неминовно го влече каменот зад себе. Уметноста секако се појавува преку чувството. Кој не е уморен од љубов и крв, тежок и прекрасен, верен и лицемерен итн.

Александар Сергеевич Пушкин

-...Дали се добри твоите песни, кажи ми самиот?
- Монструозно! – Одеднаш смело и искрено рече Иван.
- Не пишувај повеќе! – молбено праша дојденецот.
- Ветувам и се колнам! - свечено рече Иван ...

Михаил Афанасиевич Булгаков. „Мајсторот и Маргарита“

Сите ние пишуваме поезија; поетите се разликуваат од другите само по тоа што пишуваат со своите зборови.

Џон Фаулс. „Љубовницата на францускиот поручник“

Секоја песна е превез кој се протега на рабовите на неколку зборови. Овие зборови сјаат како ѕвезди, и поради нив поемата постои.

Александар Александрович Блок

Античките поети, за разлика од современите, ретко напишале повеќе од десетина песни во текот на нивниот долг живот. Тоа е разбирливо: сите тие беа одлични волшебници и не сакаа да се трошат на ситници. Затоа, зад секое поетско дело од тие времиња секако се крие цел Универзум, исполнет со чуда - често опасен за оние кои безгрижно ги будат репликите за дремење.

Макс Фрај. „Разговорен мртов“

На еден од моите несмасни нилски коњи му ја дадов оваа небесна опашка:...

Мајаковски! Вашите песни не загреваат, не возбудуваат, не заразуваат!
- Моите песни не се ни шпорет, ни море, ни чума!

Владимир Владимирович Мајаковски

Песните се наша внатрешна музика, облечени во зборови, проникнати со тенки жици значења и соништа, и затоа ги бркаат критичарите. Тие се само патетични голтки на поезијата. Што може да каже критичарот за длабочините на вашата душа? Не дозволувајте неговите вулгарни пипкачки раце да влезат таму. Нека поезијата му изгледа како апсурдно мум, хаотично натрупање зборови. За нас ова е песна на слободата од здодевен ум, славна песна што звучи на снежно-белите падини на нашата неверојатна душа.

Борис Кригер. „Илјада животи“

Песните се возбуда на срцето, возбуда на душата и солзи. А солзите не се ништо повеќе од чиста поезија која го отфрлила зборот.