Годишнина вечер на Ина Кабиш и презентација на книгата „Мама ја изми рамката“

За авторот:Роден во Москва во семејство на вработени. Во 1986 година дипломирала на Факултетот за руски јазик и книжевност на Московската школа за кореспонденција педагошки институт. Работела како виш пионерски водач (1980-83), учител (1983-87) на училиште и шеф на литературна и музичка група во Палатата на културата Енергетик (1987-89). Првата публикација беше во алманахот „Поезија“ (1985). Песни беа објавени во списанија " Нов свет“, „Банер“, „Пријателство на народите“ и други. Член на СП СССР (1989). Во 1996 година, за нејзината книга „Лични тешкотии“, Ина Кабиш ја доби наградата Пушкин од Фондацијата Алфред Топфер (Хамбург). Во 2005 година, наградата Делвиг, во 2014 година, наградата за сметка на Москва, во 2016 година, наградата Ахматов
Автор на книгите: „Лични тешкотии“ - М.: RIF „Рој“, 1994 година; " Детски свет" - М.: К. Г. С., 1996 година; „Собирно место“ – Саратов: МКБ „ПАРОХОД“, 2000 година; „Детство. Адолесценција. Детство“. – Саратов: 2003 година; „Невеста без место“ - М.: Времеја, 2008 година; „Мама ја изми рамката“ - М.: Времеја, 2013 година.

* * *
Во мојата бестрашна татковина,
како мртов распарчен,
поезијата ме спаси од животот,
од руска вотка и меланхолија.

Како бегалец од далечно место,
дозволете ми да останам,
Песните станаа дом на мојот очув,
добро,
………… покрив,
…………………….. ѕвезда…

Како на Цезар - на оние кои се силни,
како Бог - напротив,
поезија, без да ја замени Русија,
Ми беше дадена оваа светлина - и онаа.

* * *
Тоа е тоа. Севастопол во јули,
мојот возрасен син отплови,
но ќе лажам дека сум измамен:
човек никогаш не е сам.

Севастопол во јули, што значи
тој веќе не е странец, не е празен:
се наѕира некаде зад дрвјата
млад и убав Толстој.

Само се чини дека е изумрено
овој град, осмиот од чудата, -
млад и убав Владимир,
Откако ја зеде водата, Херсонес ја зема.

И „Силистрија“ повторно е на пат,
а Нахимов е толку млад.
И жив.
И налеј ми малку вино,
што беше уште вода наутро.

Вера Орлова

А на верандата имаше оси, оди
Каде што е кафичот од алва.
Дали е навистина толку важно, Господи?
Тихон или Борис.
Срцето трепери и мачи
птица во Божја рака.
Кого е ова гушкање?
на златниот трем?
Таму зад сините планини -
море од голема љубов.
О, не се раѓај убава
и се роди -
во живо.
Есен со зачадени огнови,
златото е една пара десетина,
планини лубеница-диња -
се е уште напред.
Ќе има пат за санки,
ќе има добри вести.
Животот, драга моја, е најмногу
најдолгата работа на светот.

* * *
Кој прави џем во јули,
тој ќе живее со својот сопруг,
тој нема намера, се разбира,
бегај тајно со љубовникот.
Инаку зошто да трошиш шеќер?
и многу е слатко со љубовник,
освен тоа, неговата куќа е тесна
и нема каде да се чува џемот.

Кој прави џем во јули,
тој ќе живее долго време,
барем во зима
има намера да ја помине зимата.
Инаку зошто би го направил тоа?
а не од чувство на должност
го уништува краткото лето
да се отстрани пената.

Кој прави џем во јули
во чад во стопена кујна,
тој нема да оди на Запад
и тој нема да купи билет за САД,
тој ќе биде во мртви снежни наноси
ползи кон мирисот на рибизла...
Кој прави џем во Русија,
знае дека нема излез.

* * *
Нашата љубов беше како море,
а потоа започна војната,
и имаше премногу тага,
и бев премногу сам.
И животот изгледаше краток
и сонував старост:
самосожалувањето стана посилно,
отколку на оние кои загинаа во војната.
И беше неподносливо да се чека
(иако знаев „Чекај ме“ уште од детството),
се чинеше како животот да минува,
и мала ноќ, малку ден. . .
Не затоа што сум лош
(добро, извинете - не чекав!),
но затоа што животот е таков...
љубов и крв
војна и нечистотија.
. . .Се вративте од таква далечина,
ја виде смртта
си видел пекол.
И како ѕвонат вашите медали.
си заминуваш -
и ѕвонат.

Олег Хлебников

Во зима, кога е страшно само да се погледне низ прозорецот -
не сакам да одам некаде, драги мои,
кога надвор е толку темно наутро...
накратко, во нашата домашна зима,

кога одам во метро со сите
а во мојата торба без дно е целата војна, целиот свет,
сите солзи на светот, сето негово зло, сето негово добро -
и јогурт, а понекогаш и кефир,

кога ќе упаднам во кочијата како тврдина,
каде што е глупаво да се држиш и понекогаш е тешко да се дише,
каде што заспивам стоејќи и сонувам,
каде што не си заминал и каде што се живи таткото и мајката,

каде што сите се толку блиску до мене - од сите страни,
дека нечии уши тврдоглаво ми влегуваат во устата, -
Одеднаш сфаќам дека јас сум, генерално, тој,
извини за патосот, значи народот.

И да не бидам убиен на триесет и пет,
и ако не се обесам на четириесет и седум,
тогаш мора да продолжиме некако да опстоиме
не за инает или за радост на сите.

И само - возевме - тоа е тоа - нема да ти се врати билетот -
и секоја година мојот печат станува полесен,
и нема смисла да се умре сега,
бидејќи се стари никој не ги жали.

* * *
И ние само одевме на дача -
не во манастир, не со стап во Русија, -
Земаа кусур од киосците покрај патиштата
и претекна камиони и такси,
понекогаш ја гасевме гладта, понекогаш ја гасевме жедта,
а патот стануваше подолг -
и твојата љубов заврши еден ден,
и мојата тага за неа заврши.
И побарав само малку -
СЕ е готово, и сега сум сам, -
и само за да не заврши патот.
...И сè уште не заврши.

* * *
И дали прозорецот гледа во дрвјата?
или дрвјата влегуваат во прозорецот,
и тагата, како и светот, е моја древна,
и, како и секогаш, не му е грижа.

И дрвјата завршуваат на небото
но не ме однесете таму:
не ме храни, Господи, леб -
смири ги моите таги.

Плачот не излегува,
но тие стануваат грутки во душата.
и таква е густината на страдањето таму.
дека веќе е како среќа.

Марија Антоанета

1
Во земја каде што нема господари,
каде е десниот роб и левиот,
Не дај Господ
да се роди кралица.

Роден со глава
на беспомошен врат -
Подобро е да си трева
вода, земја во ров.

2
Во Тријанон, моите дрвја ги скратуваат круните,
Ќе има ноќ - ќе има бал: нашиот кралски живот.
Но, чувствувам дека со мојата кожа се срамиш од круната.
Престани, будало, го симнувам во кревет.

Ќе ја симнам круната, но прво ќе го симнам остатокот:
моите чевли, подвезици, чорапи, чипка, чипка...
Побрзај, драги! Наскоро ќе дојде челичното утро
И тој ќе бара леб, а воденичките камења ќе ме смачкаат.

Но, мора да има нешто помеѓу ноќта и утрото
трето,
но мора да има нешто помеѓу животот и смртта
повеќе…
Ќе ја симнам круната како скитник да си ги соблекува парталите,
и ќе се чувствувам потопло, потопло, потопло, потопло...

Сепак, почекај... Нема да имаме време да направиме ништо со тебе...
Еве ги моите луѓе - и чувствувам болка во мојата коса,
бидејќи круните секогаш се отстрануваат од главата.
Па ќе те чекам во рајот без ништо.

* * *
Нема војна
не се случува далеку:
лета глупавиот куршум -
а јас се намалувам.
И сенката станува
на ѕидот е премногу тесен:
нема војна не е руска.
Ниту една земја не е далеку -
надвор од полињата на полето,
не око за око.

* * *
Не се јавувам, не се каам, не плачам,
Бранот фрла сребро.
Ќе ја земам кусурот од кондуктерот,
а траектот ќе тргне од пристаништето.
Чичковци, тетки, кучиња и деца,
трагите зад крмата исчезнуваат,
За волја на Бога, ставете капа од Панама,
во спротивно ќе ве пратат дома.
Уморно бебе ќе плаче,
Дедо ќе свири хармоника.
И каде отиде мојата љубов?
Не можам да пливам, не можам да се вратам, не можам да се гушкам.
галебите лудо ќе плачат,
хендикепирано лице кое се сеќава на војната,
и душата ќе се откине од телото
во претстојниот бран.
Продавачка на сладолед зборува за себе
ќе ми каже -
бреговите ќе плачат.
. . . Само нејзините солзи и половина свет
Ќе го фрлам и во бисери

* * *
Јас, како и сите други, сега имам своја е-пошта,
Во денешно време, како и секое куче, има и мобилен телефон.
Но, кој ги напишал писмата, сега останува без зборови,
И кој се јави и кого го сакав си замина.
И од ден на ден земјата исчезнува од под твоите нозе,
Моите деца си заминуваат – нашите и другите.
Само викај како жена: „Каде одиш, синко?...“
И сите доаѓаат - сите се толку големи.
Дури и писма се откинуваат од страницата деновиве.
И тие летаат како клин, а потоа -
како точка...
Стојам на ветрот, сирак сум,
Дали е самохрана мајка, капетанска ќерка,
наречете го тенџере или топка -
Не се плашам:
Јас сум како мртов човек кој не знае за срам.
...И ноќе сонувам за Советскиот Сојуз,
Тоа,
каде мајка ми ја мие вечната рамка.

* * *
...Кога го погребаа татко ми, имав шест години.
Мама беспомошно погледна наоколу, како да бара нешто,
и непрестајно плачеше.
И тогаш отидов кај неа и и реков:
„Не плачи, мамо, ќе пораснам и ќе родам момче
и јас ќе го викам Александар...“
И мајка ми погледна во мене и престана да плаче Зошто на човек му е потребна уметност?
Кога имав шест години, сфатив
дека ако е невозможно да се врати лице, можете да го повторите ИМЕТО.
Зборот ја пополнува празнината.
Затоа почнав да пишувам поезија:
отсекогаш доаѓал од универзумот, цртајќи бизон на ѕидот.
дете кое црта мапа на земја што ја измислил,
поет пишува зборови во колумна -
го удвои светот
тогаш, дека светот што ни е даден првично е премногу суптилен,
а кај што е тенко се крши.
Поезијата е компензација.

* * *
Ако заминете, тогаш заминете.
И не жали за мене.
Има уште многу работи што треба да се направат:
запре го коњот. . .
Не ми ја раскинувај душата,
па дури и во таква топлина!
Нема да умрам од љубов.
Воопшто нема да умрам.

* * *
U, Москва, татарски викет:
и послушни и лукави,
кучка опашка, болјарска брада,
сватовник, пијан наутро.

Полу-кралски - полу-кан,
полуград - полусело,
моето шарено, глупаво:
зло, како ѕвер, и многу црвено.

Драга мајка, драга пријателка,
долги раце, како твојот принц,
како ненаситна пијавица:
грофтање! - и Новгород е скршен - глупости! –

сето тоа - од Курилските острови до Вилнус -
ех, си ги изедов страните! –
Затоа Петар се пресели пред неа:
Да, мајка ми, широко е!

Му верува на секој демон во неговиот збор -
и не им верува на туѓите солзи:
Магдалена, Катјуша Маслова,
сите отворени за рајот.

И Земјата. Затоа што е главен град,
односно заеднички, како котел.
Моја сирома, моја лична,
моето породилиште, мојата лудница, мојата маса.

...Бог дадено, како гром,
вештачки како ѕвезда
драг мој главен град,
мојата златна орда.

* * *
Научете да се задоволувате со малку
среќен што си во себе,
не талкајте низ сјајните сали,
не треба да свети со својата интелигенција,
да и служи на каузата, а не на лицата,
служете му на Создателот, а не на личноста,
порове, лисици и куни
не дозволувај да ти се доближи до лицето,
и дојди до сите со поздрав,
и раздели се без тагување,
Не можеш да бидеш Фет за секого,
но Фет да биде во себе.
Не секој може да биде поет -
само еден,
скоро никој:
мојот прв пријател
мојот пријател Акаки,
дај ми го шинелот.
земи си го палтото.

* * *
Учам од нив - од дабот, од брезата,
а ова лето и кај липите.
И солзите добро би дошле:
тие би можеле да течат од утро до вечер!
Трошоци
на украински -
месец на Липен,
Од почетокот на летото нема сушен ден.
Денеска повторно врне вака -
тој ја заврши целата работа за мене.
Божурот цвета, јагодите поцрвенуваат,
и имам моќ над зборовите.
И душата -
исцрпувачки крик
нема да има.
Сите.
Душата ми се распарчи.

Ахматова во куќата на фонтаната

Мешавина од палата и комунален стан -
Фонтана куќа
(и нема ништо потажно од приказната
за таа куќа!):
па еве од каде доаѓа овој кралски -
до гробот! –
поглед.
Животот овде е целосно црн,
пролетер,
но што е со нејзиниот живот?
А колку време има таа зад ѕидот?
нејзината палата:
не е страшно со ТАКВА земја
биде до крај.
И да не се вратам на мажите -
нема среќа таму.
Има само една среќа во светот -
има светлина во прозорецот.
Параша Жемчугова ќе дојде,
родна сенка,
и ќе дојде ден, и ќе дојде зборот,
и повторно ден.
И ќе престанеш да се смееш
и брашното е синот,
и многу различни засолништа,
а има само една куќа.
Па дури и од таа граница
Само ми е жал дома.
И ја следи контурата на телото
има шал на столот.

* * *
Две и пол ноќи
котелот прави бучава како шума,
Накратко пишувам сè,
како да снема мастило,
како во моето село,
каде што протекува од таванот,
нема хартија
освен листот „Сметководство“.

* * *
Природата се крие и чека,
Како друго би било да се организира нешто вакво:
секој момент (секој ден, секоја година -
сега и засекогаш!), лишувајќи ме од мирот.
Знам колку вредат -
неговите погледи, тревниците, чистините,
Ги знам сите нејзини дела и денови -
сите лудории, скокање, прикрадување.
Гледам колку е тенка оваа нишка,
како сè е студено, нестабилно и тенко,
и подготвени да проголтаат и убиваат,
се удави како слепо маче.
И в лице, драга, велам
(ова е мачење, воопшто не е храброст!):
Ја мразам целата твоја суштина:
рамнодушност, суровост и смртност.

На 27 јануари, креативната вечер на Ина Кабиш се одржа во Малата сала на Централниот дом на писателите. Домаќин на вечерта беше Игор Волгин. На сцената на Малата сала на Централниот дом на писателите тој ден имаше многу цвеќиња и подароци, бидејќи оваа вечер беше годишнината на поетот, одбележана со објавувањето на книгата со нови песни и проза „Мама ја изми рамката. ” Салата беше полна и луѓето стоеја на влезот, слушајќи ги говорниците како ги читаат нивните текстови и песните на Ина Кабиш. Три часа летаа незабележано, со чувство на леснотија и славење - никој немаше време да се измори, имаше простор за говори, одговори на ноти од публиката и музика. Меѓу говорниците беа Евгениј Реин, Јуриј Рјашенцев, Олег Хлебников, Ана Гедимин, Елена Исаева, Викторија Иноземцева, беа изведени песни базирани на песни од Ина Кабиш. Ве покануваме да погледнете видео клипови од вечерта:

По кратко воведни забелешкиИгор Волгин, во кој гордо зборува за почетокот на неговото книжевно патување во студиото Луч, песните на Кабиш ги прочита Јуриј Рјашенцев:

Инна Кабиш - Јуриј Рјашенцев

(од претходната книга на Ина Александровна „Невеста без место“, објавена од издавачката куќа „Времја“)

Ако возот замина, треба некако да живеете на станицата:
во тоалет, во бифе, под правливиот фикус, на каси,
зашто небото ни го наметна ова место и старост,
како што беше секогаш случајот за врвот: без да не праша.

Треба да ставиме лепенки на фустаните и да поставиме шатори,
не кревајте раце, туку кокошки, хризантеми, огнови,
и читај го Светото писмо и одржувај ја својата душа во ред,
и сакаат да заминат за три, односно како три сестри.

И одете во кругови, како во затвор, по должината на платформата, -
и разберете, и проколнете, и помирете се и изгубите секаква желба,
и погледни ја глупавата врана без бела завист,
дека може сама да лета до Верона.

И на овој дел од планетата да живее до зори,
и најдете си место под покривот и сонцето на повидок
отвори урни и живеј до пролет и лето,
и пишувај во тетратка, а не мрдај во овој пекол.

И застанете на вашата земја и пушти корени во овој хаос,
и расте, а потоа цвета и се наполни со плод,
зашто возот отиде во рајот и неговите свирежи се гласни,
но станицата остана, на која пишуваше: „Дома“.

Евгениј Реин ја продолжи вечерта - на барање на херојот на пригодата, тој ги прочита своите песни:

Лидија Чинарева пее песна заснована на песните на Ина Кабиш, „Кој прави џем во јули“, а тоа го спасува авторот, според негови зборови, од читање на добро познатиот текст, еден од најпопуларните на поетот. „Ух, Москва, Татар Калита“ звучи во брилијантна театарска претстава. Тогаш Ина Александровна се чита:

Николај Сахаров пее песни засновани на песни на Ина Кабиш:

И овој август се приближува кон Успение
и секој лист виси на конец.
Но, сега не се грижам дали ќе имам време,
како некогаш страдав во мака.

Сега знам: сè на светот е правилно:
сите ќе умреме и со нас - мајка божја.
Станав утрово и го местив креветот,
како во детството учеле да точат гориво.

Бикот оди по штицата, се ниша -
Веќе сто години не е премногу мрзлив да оди.
Но, сè на светот завршува со време,
Како училишни празници: ден за ден.

Заедницата „Переделкино“ ја претставува Надежда Кондакова. Новите песни на Ина Кабиш ги чита Олег Хлебников:

Презентерот се согласи дека по „заедницата Переделкино“ стапува во игра „мафијата на дебелото списание“. Галина Климова зборува.

Поет и „голем книжар“ Валентин Резник.

„Уникатна личност која знае да биде среќна“ - поетеса Ана Гедимин:

Инна Кабиш. Нови песни од книгата „Мама ја изми рамката“:
***
Имам четириесет и пет - каква среќа,
дека, на пример, не дваесет и пет,
дека страстите исчезнале
и повеќе нема да се вратат.

Што од љубов и од плакати
слободно, како што рече поетот,
од лизгачи и машини
(и штета е што тетратките не го прават тоа).

Што е толку мирно и скромно
Со нетрпение очекувам ден по ден.
Сега знам: телото е расипливо,
и секоја година се повеќе смртни.

И можеби не сум убава -
Овој крст ќе го оставам на другите.
И во односите со Русија -
таа нема да ме јаде сега.

И дека сè на светот ми е храм,
кога колку подалеку, толку појасно:
Наскоро ќе бидам постар од мајка ми,
Наскоро ќе бидам со неа.

И добро е што има деца
и повисок и попаметен од мене.
И толку е прекрасно да се живее во светот -
и денот станува поубав секој ден.

По Ана Гедимин, Елена Исаева и честита на својата колешка:

По „Переделкино“ и „дебели списанија“, време е со љубов и благодарност да се потсетиме на „кабарето Дидуров“, кое подигна галаксија поети. Викторија Иноземцева зборува. Потоа презентерите ја убедуваат Нина Краснова „да не се преправа дека е фотограф“, а таа и честита на Ина Кабиш:

Инна Кабиш. Нови песни од книгата „Мама ја изми рамката“:
***
Дури и есента е најлоша на светот -
Сега јас и ти ќе преживееме.
Тогаш нашите деца си одат -
наскоро ќе бидеме сами.

Она што се случи навистина стана убаво:
животот, не е толку мал.
Па барем ми беше доста
да се повтори сè.

Нека чукаат есенските дождови,
Нема потреба да се мие или суши:
Сè што треба да направиме е да се венчаме.
Но, ниту со ова нема потреба да се брза.

Откако Игор Волгин, пак, прочита поетска понуда во чест на херојот на денот, Ина Кабиш одговараше на белешки со прашања од публиката - за поезијата, за предавањето литература на училиште, за животот и инспирацијата... Прашањата беа многу различно, од светотаинското "Во што е смислата на животот?" на темата „Дали сте прочитале ваква и таква статија за иновациите во училишна наставна програма„Ина Александровна духовито, но сериозно и детално одговори:

Како заклучок, би сакал да цитирам зборови од предговорот на Игор Волгин за новата книга на Ина Кабиш:
„...Помеѓу тоа виртуозно клевета, питско мрморење и претенциозен заум, кој се брза да се помине како најнов поетски чкрипење (што, за жал, е), стихот на Ина Кабиш звучи трезвено и разбирливо. Таа е семантичар - во смисла во која зборуваше за себе О. Манделштам, кој напиша „Живееме без да ја чувствуваме земјата под нас“... Таа е семантичар, затоа што ја интересира значењето на она што се случува - со неа , со историјата, со народот, таа е - не се плашам од овој збор - општествена поетеса и згора на тоа, таа е општествено одговорна Очекувајте какви било изненадувања од неа „Невестата без место“ е името на нејзината претходна книга „Таа е една од оние невести кои бегаат од свадбата“. И, да резимираме, можеме да кажеме дека ретка средба на поет со пријатели, колеги и читатели е радосна, интересна и искрена како овој поетски роденден!

- (р. 28 јануари 1963 г.) Роден. во Москва во семејство на вработени. Дипломирал на pht rus. јазикот и литература на Московскиот кореспондентен педагошки универзитет. Институт (1986). Работела како виш пионерски водач (1980 83), учител (1983 87) на училиште, директор на литературна музика... ... Голема биографска енциклопедија

- (роден на 28 јануари 1963 година) руски поет. Биографија На состанок со читателите, 2008 година Роден во Москва во семејство на вработени. Во 1986 година дипломирала на Факултетот за руски јазик и книжевност на Московскиот кореспондентен педагошки институт. Работел како виш пионерски водач... ... Википедија

Ина Александровна Кабиш (родена на 28 јануари 1963 година) руска поетеса. Биографија На средба со читателите, 2008 година Роден во Москва во семејство на вработени. Во 1986 година дипломирала на Факултетот за руски јазик и книжевност на Московскиот кореспондентен педагошки институт... ... Википедија

Руско презиме. Познати носители на презимето: Кабиш, Ина Александровна (родена на 28 јануари 1963 година) руска поетеса. Кабиш, Андреј Александрович (1917 2010) Доктор по ветеринарни науки, професор ... Википедија

- ... Википедија

Книги

Марш на Менделсон, Ина Александровна Кабиш. Долги години делото на Ина Кабиш остана во центарот на вниманието и на книжевната заедница и на сите оние на кои животот би им изгледал беспомошно без поезија. Зошто токму Кабиш?...
Преодна возраст, Кабиш Ина Александровна. Ова е четврта книга на поетесата, публицистка, професорка по литература Ина Кабиш, која вклучува избрани есеи „Дневникот на еден учител“, кои по објавувањето во „Литературен весник“ предизвикаа вистински ...

Ја пеев оваа работа, преспав преку неа,
и камбаните не ми заѕвонија,
иако утрото го сонував нивниот повик.
Беше повеќе од единаесет часот.
Беше повеќе од дванаесет.
Или - еден час.
Бог не го дал - да,
но не го зачував ниту:
Стигнав кога имаше брава на вратата:
Зошто сега да се жалите - направи се што можеше.
И без солени шлаканици, и без солзи
Гордо одев покрај зеленилото и розите,
покрај птиците и јајцата со знакот „Борба“,
покрај жена просјак која воздивна: „Господ е со тебе“.

златен сооднос

5

И надвор од прозорците дождот кара,
лисјата удираат со челата во ѕидот...
Тинејџерска душевна болница -
татковата куќа, семеен албум.

Матрона со клучеви
триаголен, сатирски доктор,
чај со официјални кифлички -
луд, недетски свет.

Нашите стуткани перници
вени измачувани турникети,
специјализанти: крамери, драги...
Третиот од десната страна си ти:

Помеѓу Касандра и Елена.
Група гулаби девојки.
Лисјата удираат по нашите ѕидови
со нетрпение за самоубиство.

Утрото е гласно
лут клик на медицинската сестра
(како затворскиот збор „прошетка“!).
- Станете три сестри!..

Немаш срам, како мртов човек,
облекување палто преку пижами,
зашто ова е судбина - не слика,
и никој не ти е судија.

И не ми требаат твоите бакнежи,
Мамо, драга!.. Па, не плачи...
Имам милион маки
а не тоа што блече докторот...

Браковите се случуваат... во дачи во раното детство.
Дачата беше неверојатна:
дневник,
со врежани ролетни,
два тремови
и толку голема
што кога една вечер
сите седевме на иста половина
и пиеше чај од самоварот -
исто така голема, сјајна, -
циганите залутаа во другата половина
и ни ги одзедоа сите сребрени садови,
но не ни слушнавме.
И градината беше толку голема
што отиде во шумата:
беревме печурки без да излеземе од портата.
Живеевме во земјата од мај до октомври: цела вечност.
...Имав пет години.
Октомври завршуваше.
Врнеше слаб дожд.
Беше мрачно во градината.
Застанав на тремот и глодав јаболко:
наполнети со килибар и ладни додека не ве заболат забите.
Целата куќа беше преполна со јаболка...
Куќата мирисаше на Бунин,
со тој том негов -
големи, со жолти страници, -
каде беа јаболката Антонов?
Но, на крајот на тој октомври,
на работ на вечноста,
Сè уште не знаев како да го наречам овој мирис по име.
...Имаше триесет и пет:
Откако завршив половина од мојот земен живот,
се најде во мрачна градина,
односно влезе во далечната порта
и тргна по патеката кон куќата.
Го следеа уште двајца.
Но, го видов сам.
Тој беше голем и неверојатно убав:
сини очи, кафеава брада, пченични кадрици -
синот на принцот
Веднаш се заљубив - сето тоа:
заедно со јаболкото што го глодаше.
Дојде да ископа бунар.
Чувствував дека нема да трае долго
дека ова не е вечно,
Да, не може да биде поинаку:
беа последните денови од октомври -
завршуваше вечноста.
Но, не сакав да трпам:
копаат цел ден
и цела ноќ јас -
напуштен.
Петгодишната Пенелопе
Ја поништував работата на тројца мажи.
Тројца младоженци.
Не, имаше само еден вистински младоженец:
тие што го следеа беа толку... слични.
И залудно се плашев:
тој не отиде никаде -
Така останав тој октомври.
И останав.
Значи, стоиме таму:
принцот и Пенелопе со јаболко во раката.
И дедо и баба,
и работници со лопати,
и цигани со сребро -
сите седат во градината на голема маса,
тие викаат: „Горчливо! - и пијте:
пиење вино -
директно од бунарот.

Влегов во запалена колиба,
но ништо не заштедив.
И спасителот гледаше од аголот
не суров, само уморен,

И гераниумите станаа црни на прозорецот,
а тапетите пушеле, виткаат,
но тоа не беше ново во мене
без лудост, без страв, без болка,

И кога прозорот пукна
а покривот и сводовите се урнаа,
Чувствував само една работа -
невидената горчина на слободата.

Кој прави џем во јули,
тој ќе живее со својот сопруг,
тој нема намера, се разбира,
бегај тајно со љубовникот.
Инаку зошто да трошиш шеќер?
и многу е слатко со љубовник,
освен тоа, неговата куќа е тесна
и нема каде да се чува џемот.

СПОМЕНИ НА АЛЕКСЕЈ ДИДУРОВ

Реков - будала, коза:
„Штета што го немаш Бог во твоите песни...“
И неговите очи се проширија,
а јас, не гледајќи, продолжив строго,
дека, велат, неговите песни се солидно месо...
Не знаејќи, или можеби заборавајќи,
дека Господ ни се јави во тело
а таа е бесмртна затоа што е жива.

Јас и мојот четиринаесетгодишен син дојдовме во црквата за Троица.
Подот на храмот бил покриен со трева, а брезите стоеле покрај ѕидовите.
"Грејс!" - си помислив, вдишувајќи го мирисот на свежо зеленило.
„Кути нешта!“ Мојот син одеднаш рече:
кимајќи со главата кон брезите. -
Толку млади, сè уште можеа да живеат и да живеат...“
Поцрвенев: „Па што е добро?
На крајот, љубителите на бреза ќе ги исечеа со ножеви,
љубителите на скара ја сечкаа за огревно дрво
или ќе се исушат сами,
и така отидоа во рајот, -
Зедов здив, -
затоа што само ние, луѓето, го чекаме Царството Небесно,
и растенијата ќе исчезнат без трага,
и еве ги овие -
Ја заокружив раката околу храмот, -
беа почестени...“ -
„Не е важно“, рече синот тврдоглаво, „
тие се целосно изнемоштени овде
(Погледнав повнимателно: лисјата на брезите навистина се исушија)
и оние што растат во нашиот двор,
такви лепливи лисја...“
„Дали сте ги читале Браќата Карамазов? - Бев изненаден.
„Карамазови?“ праша мојот син.
Не, јас ги читав стругацките...“
И јас се насмевнав
ох овие руски момчиња за мене,
затоа што видов
дека мојот син не се согласува да плати со лист од бреза за рајот,
и јас мислев дека е супер, иако погреши.

Во близина на шталата цветаа компири
виолетова, бела, сина...
Како дете многу се плашев од рајот,
каде што ќе бидеш сакан од било кој
и сродните души ќе брзаат
безброј стапки до тебе, -
Се криев на една стара круша.
...Се уште се плашам од гужви.

* * *

И ако ме истиснеш како партал,
Што ми преостанува?
Мајка.
Што ако е уште посилно?
Маж.
Барем тој е шетач.
И играч исто така.
И ако воопшто - така што само една воздишка,
И ако воопшто - само еден здив?
Што ми преостанува?
Бог?
Не, сè уште имам син.

ДОБАР ЧЕКОР

„Ќе ја убијам“, реков.
- Како? - се насмевна таткото.
- Вратот на шишето.
Таткото не очекуваше таква сигурност:
- Таа е љубезна!
„Не е тоа поентата!“ викнав.
Не јадев ништо на нивната свадба
Ја хранев мачката патка на маќеата со јаболка
и, само да можам,
Би ја нахранил со пита со јаболка,
и џем од јаболка,
и јаболка од вазна,
а во исто време гладиоли,
за да пукне.
Јас штрајкував со глад:
се огласи - им кажа дека ја боли главата
и ќе одам на прошетка:
не гледајте како јадат кнедли на верандата,
како врел сок од цреша тече од кнедли
и мешајќи со ладна павлака,
станува розова и густа, -
Отидов на друг начин:
откако стигна до последната куќа покрај песочната патека,
Се свртев во шумата
каде ми беше колибата.
Јас сум како Ленин во Разлив,
затоа што не ја мразам мојата маќеа,
и распоредот,
во кои има живи и мртви,
Сакам, бидејќи нема мајка, да не бидам и јас,
и маќеата и нејзиниот син:
сите нека бидат несреќни
сакам
како Ленин, кој очигледно сакаше сите да бидат
среќен

Затоа што на крајот сакаме едно нешто:
правдата.
Ленин и јас градиме во колиба:
Јас сум пекол за сите
тој е рај за сите, -
што е иста работа.
...Сица во јамата на желудникот,
почнува да врне.
Се обидувам да запалам, но влажните гранки не горат:
чад без оган.
Извадам куп весници од колибата и ја запалив:
пламен од хартија.
По дождот, од зад брезата расте синот на маќеата.
- Што правиш?.. -
Од џебот вади две ладни кнедли.
јадам. Џебот е извалкан. Упропастив се!..
Земам полжав од влажна лопатка:
- Полжав, полжав, извади си ги роговите,
Ќе ти дадам пита -
јас лажам
затоа што откако замина мојата маќеа,
нема пити во куќата.
И скоро ме нема:
Јас - по кнедли - стоев,
маќеа бр.
„Не сакам дете да умре поради мене“
Му кажала на својот татко и почнала да си ги пакува работите.
„Господи, каде отиде таа? -
маќеата не можеше да го најде левиот
од пар вашите омилени чевли.
Моравме да брзаме да го фатиме автобусот.
Маќеата го ставила непарираниот чевел во чантата -
не го фрлајте:
којзнае како ќе испадне:
одеднаш ги купуваш истите и го губиш вистинскиот
или ќе ја изгубиш левата нога, -
и седна на патеката.
Потоа седна на багажникот на велосипедот,
што го држеше нејзиниот син,
ни замавна
и тргнале.
И додека стоев на портата,
и така падна
а докторот рече: дистрофија.
И ме ставија покрај прозорецот,
под кој дошол таткото,
и кога го видов неговото влажно лице,
Мислев: есен,
но потоа погледнав наоколу -
на бели ѕидови, тавани, кревети, -
и ми стана јасно дека е зима.
И кога стигнавме на дача,
беше лето
но кога отидов да ја нахранам Бубачката
и најде чевел во нејзината кабина,
Сфатив дека ова е едно поинакво лето:
со чевелот во раце истрчав низ капијата.
На песочната патека јасно се гледаше трагата од велосипед...
Патеката заврши на автобуска станица.
Влегов во автобусот.
Имаше многу луѓе.
Влегоа и излегуваа
со нивните кофи, корпи, маки.
Ги замолив сите нововлезени жени да го пробаат чевелот -
таа никому не одговараше.
Не затоа што бев премногу мал
но затоа што беше премногу маќеа,
односно успеа толку многу да се рашири,
што точно ја повторуваше единствената нога на светот.
Се расплакав.
Никој не ме сожали.
Затоа што кога немаш маќеа,
а оние што се во близина немаат живот,
нема да бидете поштедени.
Гледајќи во мене, и детето се расплака,
синот со кој одевме на дача.
Луѓето доаѓаа и си одеа
детето плачеше и порасна,
и кога автобусот застана на портата,
ни ги зеде торбите,
и влеговме во дворот.
Бубачката истрча да не пречека со радосно лаење.
Татко ископуваше јаболкница.
Маќеата правеше кнедли на верандата,
ѝ помогна слабо девојче,
како два грашок во мешунка,
чепкајќи со својот велосипед на тремот.
Една мачка се миеше на тремот.
Отидов до мојата маќеа и и го подадов чевелот.
Таа се насмевна и ги избриша рацете на престилката:
- А јас, глупав, се убивав...
- Со што дојдовте? - прашал таткото.
- Со автобус... Знаете, сите автобуси одат овде.
„И сите велосипеди“, додаде синот на маќеата.
И мојот син дојде до девојката и рече:
- Сакаш да ти ја покажам колибата? -
А таа одговори:
- Сакате. -
И заминаа. Во вашиот рај.
Но, јас останав во мојата. И мама - сега го знаев тоа -
беше во нејзиниот.

Сите се немавме.
И тоа беше неправедно.
Но, рајот не се гради со правда,
но по ваш вкус.

_________________________________________

Роден во Москва. Дипломирал на Факултетот за руски јазик и книжевност на Московскиот кореспондентен педагошки институт. Работела како виш пионерски водач (1980-83), учител (1983-87) на училиште и шеф на литературна и музичка група во Палатата на културата Енергетик (1987-89). Првата публикација беше во алманахот „Поезија“ (1985). Песни беа објавени во списанијата „Нов свет“, „Знамија“, „Пријателство на народите“ и други. Член на СП СССР (1989). Во 1996 година, за нејзината книга „Лични тешкотии“, Ина Кабиш ја доби наградата Пушкин од Фондацијата Алфред Топфер (Хамбург).

Денеска е роденден на руската поетеса Ина Александровна Кабиш - таа е родена на 28 јануари 1963 година во Москва во семејство на вработени. Во 1986 година дипломирала на Факултетот за руски јазик и книжевност на Московскиот кореспондентен педагошки институт. Работела како виш пионерски водач (1980-83), учител (1983-87) на училиште и шеф на литературна и музичка група во Палатата на културата Енергетик (1987-89). Првата публикација беше во алманахот „Поезија“ (1985). Песни беа објавени во списанијата „Нов свет“, „Знамија“, „Пријателство на народите“ и други. Член на СП СССР (1989). Во 1996 година, за нејзината книга „Лични тешкотии“, Ина Кабиш ја доби наградата Пушкин од Фондацијата Алфред Топфер (Хамбург).

Објавени книги:
Лични тешкотии. - М., РИФ „Рој“, 1994 година.
Детски свет. - М.: Х. Г.С., 1996 година.
Детството. Адолесценција. Детството. - Саратов, 2004 година.
Невеста без место. - М.: Време, 2008 година.

Еве дел од нејзините песни:

Инна Кабиш

Рајот е толку блиску

Песни

Од што треба да се плаши жената?
Таа не е ниту крал ниту народ.
Мора да го чека Велигден и да бојадиса јајца
и не размислувај однапред.

Онаму каде што стравот ги врзува усните на човекот,
каде што демонот ќе заведе човек,
таму ќе дојде жена и ќе каже
Тибериј: „Христос воскресна!

Рајот е толку блиску...
Таму пијат свежо млеко,
Таму јадат супа со задушено месо
и седни со Данте после полноќ.
Има толку многу сонце и дожд,
дека булките секогаш биле црвени:
рајот е таму каде што нема луѓе,
туку само деца и кучиња.

Во мојата бестрашна татковина,
како мртов распарчен,
поезијата ме спаси од животот,
од руска вотка и меланхолија

Како бегалец од далечно место,
дозволете ми да останам,
Песните станаа дом на мојот очув,
добро,
покрив,
ѕвезда...

Како царски - на оние кои се силни,
како Бог - напротив,
поезија, без да ја замени Русија,
Ми беше дадена оваа светлина - и онаа.

Во близина на шталата цветаа компири
виолетова, бела, сина...
Како дете многу се плашев од рајот,
каде што ќе бидеш сакан од било кој
и сродните души ќе брзаат
безброј стапки до тебе, -
Се криев на стара круша...
...Се уште се плашам од гужви.

БОЖИЌ

И не барав агол
во јануарскиот виор,
и синот.
Така таа се породи.
Еве го во плик.
Овде ќе лежи,
вреска, клоца,
одиме... Каде да трчам со него?
таков и таков снег?
Патишта, покриви, жици
во снегот.
И снегот продолжува да паѓа...
Гори далечна ѕвезда:
таа е Египет.

*
Бев во здрав ум,
поминувајќи го тој коридор,
со постелнина и книга за тој ден
Ќе си го убијам детето.

И немаше враќање назад.
Кога вратата се затвори зад мене,
Ги ставам нозете на небото -
и одеднаш таа отиде ...
Сега шетав
стерилен чист коридор,
и кој каде оди, како во градинка,
надвор од вратата децата пееја во хор.
И знаев зошто одам.

Одев - не ме пуштаа да влезам
владина врата на прагот,
Одев - да не ми се прости,
и да го земе снопчето.

Одев, верувајќи во мојата среќа,
подарете: мармалад,
ѓевреки, сушење, вода, земја...
Но, сè ми беше вратено.

Кога е зафатено од секаде
и секој ќе се појави светло.
Ќе бидам во детскиот пекол
застанете со сноп во рака...

КАТЕРИНА ГОЛЕМА

(монолог)

Тежок сум како капата на Мономах.
Следниот принц е тежок.
И мократа кошула се лепи за телото,
И пот се излеа од веѓата на монархот.

И мажот ќе ги крене пилешките раменици:
„Од каде ги зема!..“
Може ли да го разбере тоа во темни ноќи
Моите руски луѓе доаѓаат кај мене.

МАРИ АНТОАНЕТА.

Во земја каде што нема господари,
каде е десниот роб и левиот,
Не дај Господ
да се роди кралица.

Роден со глава
на беспомошен врат -
Подобро е да си трева
вода, земја во ров.

Во Тријанон, моите дрвја ги скратуваат круните,
ќе има ноќ - ќе има бал: нашиот кралски живот.
Но, чувствувам дека со мојата кожа се срамиш од круната.
Престани, будало, го симнувам во кревет.

Но, мора да има нешто трето помеѓу ноќта и утрото,
но мора да има нешто друго помеѓу животот и смртта...
Ќе ја симнам круната како скитник да си ги соблекува парталите,
и ќе се чувствувам потопло, потопло, потопло, потопло...

Сепак, почекај... Нема да можеме да постигнеме ништо со тебе...
Еве ги моите луѓе - и чувствувам болка во мојата коса,
бидејќи круните секогаш се отстрануваат од главата.
Па ќе те чекам во рајот без ништо.

Нашата татковина е рамнодушна кон нас - Господ нека биде со неа,
и оваа болка е веќе поднослива.
И брегот, кој личи на брегот на Крим,
Сега секоја година станувам се повеќе и повеќе драг.

Тој брег е само карпест од далечина -
одблиску сјае влажно,
и нешто што повеќе не е важно -
пораст или крај - дува буглерот.

Таму сонцето сјае и ѕвездата гори
и мрачното момче кажува нешто,
И рибарите ги вадат своите мрежи,

и весело растоварај го нивниот улов,
и прават толку многу врева што не можам да ги слушнам зборовите.
Но на момчето не му треба одговор.

И снегот почна да паѓа без одлагање,
тежок, лесно полета:
толку лесно е ебан пилот
во рајот, па меѓу редови
лесно хартиено млеко.

Но, знаев како плати
за оваа аеробатика,
за оваа вертикална нога,
и му викнав на снегот: „Доста!...“
Но, тој влезе во бес.

Како влегуваат во атмосферата,
од каде што нема враќање,
како влегуваат во судбината, освен со вера,
без се. Одете на плоштадите
се рони за да стане градина со вишни.

ДО ПОТРЕБНИОТ АНТОН

Како псалтир на секстон,
дождот мрмори на плехот...
Јас нема да одам во манастир.
Дури и со тебе.

Јас, брат, ќе останам овде:
песни од небото
чекај - ќе дадат, нели?
...Тука е смирението.

Вие бевте мои роднини по крв,
ти беше мојата земна татковина,
ти беше мојата Фиренца,
мојата бездушна земја.

Ти велам: збогум, -
не сеќавајќи се на злото и не тагувајќи:
Ти го покажав рајот -
Ти ме избрка од себе.

БЛОК ВО '21

Музиката стануваше се погласна и погласна
таа упадна во секоја куќа:
толку страстен на почетокот
толку страшно подоцна.

Каде да се скриете од музиката
кога Русија повеќе ја нема?
Што по ѓаволите е оваа странска земја?
кога таа самата е цел свет? -

А тие што не и служат се осудени на пропаст.
И тој служи. И кој е глув е спасен.
... Блок умре за да не ја слуша:
Тој не се откажа од духот, но неговиот слух...

Дајте му колку што можете повеќе на поетот:
Нема да го навредите со ова.
Ахматова талка како Данте,
фрагмент од вашата татковина.

Од памтивек сите поети се неделиви
на овие и овие, наши и други:
кога поминуваат во толпа,
една толпа
погледнете ги нивните лица.

Не: старо и мало, не: луто и построго,
но: горд поглед и цврсто набиена уста:
сите тие многу личат,
дека Данте е поблизок од својот народ.

Не тогаш, пејачка, подарок за тебе,
за обичните смртници да бидат попознати,
а потоа, така што при секој удар
одговори не со удар, туку со песна.

Се плашев од староста полоша од смртта:
Така, рибата, жител на водите, се плаши од сводот:
Како што нејзе ѝ треба вода, мене ми треба љубов...

И во старост, кога крвта се олади,
кога челото ми е избраздено со брчки,
кога сите мажи ќе престанат да ме сакаат
и таму каде што светеле розите, ќе има мов, -
кој нема да ме изневери?

Само песни.

Возот ита кон Москва...
Одамна не сум плачел за ништо:
Дожд е.
Дали живеам?
Само што изнајмувам дача овде.

Го носам мојот живот со мене
овој изопачен селски пат,
каде си убиен или не убиен,
Вие самите навистина не знаете.

Добро, јас сум сè уште поет,
Не за џабе умирам овде...
На рускиот регион му нема крај
и во него сите талкаат по работ.

Велиш дека не можеш да го поднесеш сопствениот товар?
Драга моја,
дали го носеше?
Значи: осаменост,
прав,
темнина колку што окото може да види
и немам сила.
И кога си заспано дете
влечење
тивко молејќи се на Господа,
Од косата одеднаш ми паѓа чешел -
Руската земја е таа што влече...

Не бев ли јас, Господи, кој те прашав,
за да се врати
толку многу денови по ред!
Но, во Русија се стемнува,
да си ги вратам зборовите:
нека остане во туѓа земја -
Не ми требаат придружници во пеколот.

во тага сум -
риба во морето,
и ми одговара:
со одливот и одливот...
Кој сака да биде среќен
тој мора да стане ѕвер.

Ти ме научи да чекам,
како што никој во целиот свет не може:
не како новородена мајка -
како сува смоква.

Се чека без причина
чекањето е ненавремено, чекањето е безнадежно,
со верата со која не мажите
а не смртници,
но чудо е можно само.

Во Токио ливчиња од хризантема летаат од небото,
и тука, како прачка, ледената лушпа сече:
Ова е нашата зима, ова е вечната руска тема,
Ова е руска смрт, која е на четири чекори.

Тоа се дабовите дрвја во парковите, со густо месо како баобаби,
за снег е замрзнато месо на руски коски.
Во секој двор има замрзнати снежни жени,
дека ги стада ситните пржени и ги коскаат своите идиоти сопрузи.

Овие сме сите ние, заглавени во рускиот живот, како во блуд,
за: кој е најсилниот на светот? Не страдај! Животот
И обичните снежни луѓе брзаат по булеварите:
некои во градинка, некои во државно осигурување, некои до бесмртност, а некои во Масолит.

Ова се органите на видот и духот покриени со памучна волна:
ги отвораме очите, сечеме прозорец во Татковината.
Само како да откриеме кој е највиновен меѓу нас,
ако нашата бела Русија е целосно замаглување.

Па, каква невеста сум јас,
моето ископано! Времето истекува...
О, понекогаш свето место
празен. Како инаку може да се случи!

Мојот пријател со сито, мојот пријател од креветот,
Јас сум трнлив, но дали сум груб?
Ќе ти го гушнам крстот
иронични усни.

Се случува: говори, воздишки,
во твоето срце има пустелија,
и ќе попуштиш. Но - барем умри! -
Нема да ви биде дозволено над половината.

U, Москва, татарски викет:
и послушни и лукави,
кучка опашка, болјарска брада,
сватовник, пијан наутро.

Полу-кралски - полу-кан,
полуград - полусело,
моето шарено, глупаво:
зло, како ѕвер, и многу црвено.

Драга мајка, драга пријателка,
долги раце, како твојот принц,
како ненаситна пијавица:
грофтање! - и Новгород е скршен - глупости! -

сето тоа - од Курилските острови до Вилнус -
ех, си ги изедов страните! -
Затоа Петар се пресели пред неа:
Да, мајка ми, широко е!

И Земјата. Затоа што е митрополит
односно заеднички, како котел.
Моја сирома, моја лична,
моето породилиште, мојата лудница, мојата маса.

Даден од Бога, како гром,
вештачки како ѕвезда
драг мој главен град,
мојата златна орда.

Кој прави џем во јули,
тој ќе живее со својот сопруг,
тој нема намера, се разбира,
бегај тајно со љубовникот.
Инаку, зошто да трошиш шеќер?
и многу е слатко со љубовник,
освен тоа, неговата куќа е тесна
и нема каде да се чува џемот.

Наречете го моментот убав
"Чекај!" - Не можев да кажам
не пред огромно огледало,
каде што цветаше мојата убавина,

не на бунтовничкиот кревет на љубовта,
не во куќа во која владееше мир,
не каде што ми е помило
вкупно:
над крвната линија.

Ниту моќ, ниту младост, ниту сила...
И тоа само со бебе на гради
Прашував дење и ноќе во солзи:
„Само момент, не поминувај!...“

А љубовта е раце. И малку глава.
Авгејски штали.
Те сакав со засукани ракави
и напикање на полите.

А љубовта е вадење метал од руди,
растурање парк...
доброволно,
живот,
тешка работа:
златна галија.

Ја знам оваа болка
Го знам овој звук
со кого љубовта е секогаш
го напушта телото.
Оди во рајот
правејќи проштален круг,
и цели четириесет дена
не наоѓа место во нив.

БАЛАДА ОД ЛИСТ

Еден есенски лист полета кон мене,
застрелан падобранец,
мојот ранет убиец, ирис,
мојот златен падобранец.

Леташе во отворен прозорец
кон светлината - од каде што е темно
и каде што е влажно со крв,
од свет во кој нема мир.

Мојот принц, мојот кревок дезертер,
дали мислеше дека ќе најдеш мир овде?
Но, покривите прокиснуваат
и талкаме низ крвта.

Домот е тврдина, помисливте? За жал!
Тука нема каде да ја положите главата.
Ветровите ве однесоа:
И овде свиркаат куршуми.

Спиј, драга моја, половина час
и летај во твоите шуми.
Збогум засекогаш и запомни
дека нема засолниште - има корени.

Те сакам како да сум мртов
тоа е, како да те гледам од другиот свет,
каде што секоја вена ќе ни биде слатка,
каде што љубовта е толку целосна што не е потребен одговор.

Не ми треба ништо повеќе од тебе...
Сите земни пресуди за среќата се лажни,
зашто среќата не е од овој свет.
И уште почудно е што сè уште сме живи...