Владимир Заболотский
Междустрочье междометий
Между нами хлещет плетью,
Бьёт по скалам бесхребетья,
Спину жжёт своим хвостом:
Рад бы о тебе не петь я,
Не растрачивать восторг,
Не вязать из строчек петли
По-простому о простом!
Но не можется - не легче,
Не молчится глотке певчей:
Ты таишься в каждой вещи
Гулким рокотом в груди,
Ты рекой бурлящей плещешь
Из-за всех моих плотин,
Сносишь крыши междуречью,
Снишься счастьем во плоти
- Я надеюсь, сон был вещим:
В нём я пел - и не один.
Нефрет
Я — ничья. И теперь чужая вам,
Я для вас не есть, но — была.
Плеском плесов, водою заводей —
Уплыла.
Я теперь за окнами мокрыми,
За кругами в осенней воде,
За ветров веерами блеклыми,
За пространствами, там — в нигде.
Что взметалось высоким пламенем,
Что мерцало в глубинах глаз,-
Все померкло, умерло, замерло,
Я теперь чужая для вас.
Вручены (знает Бог, что делает)
Мне одной, одному — вам
Целый мир и свобода целая,
Неделимая пополам.
И меня не вернуть, не выменять,
Не придумать (не то, не та),
И ни пламени, и ни имени,
Холодок пустого листа.
Наталья Силантьева
Страсть моя из семейства лисьего –
Сколько ни говори ей «брысь!» – ан нет,
Не поймёт языка кошачьего,
Не запугана, не растрачена
На мохнатые шубки бабские.
С ней иначе бы, с ней бы ласкою,
А не то так и будет в ночи кружить,
И не выманить, и не выпотрошить.
Страсть моя к зиме потемневшая,
Желтоглазая, озверевшая,
От рассветов морозных шалая,
Неуёмная, дикошарая,
Изворотливая и хитрая –
Ни с капканами, ни с поллитрами,
Ни обманом, подкравшись с тыла к ней,
Не могу её, суку, выловить.
Обессиленная погонями,
Я стою у сосны, и стоя мне
Видно петли следов, кружащие
Между прошлым и настоящим.
Упираясь прикладом в землю, я
Закрою глаза… Последние
Дни – как сон, но есть шансы вызволить
Мне себя. Одиночным выстрелом.
Вздрогнет зверь на бегу – и некуда
Удирать, был простор – да нет его!
Тельце – в снег, не дыша… К утру под ней
Он оттает до самых ландышей.
Только ждать… Если ты и время
Прочно связаны, неразрывны,
Разбиваетесь на мгновенья,
Разлетаетесь над обрывом
Посекундно, почти незримо,
Боль осколков собрать бы горстью…
Видишь, осень стучит игриво
Подмороженной ржавой гроздью
Нам в окно?..
Нет, какая пошлость –
Прикрывая гнильцу пурпуром,
Подставлять миокарда полость
Под обоймы седых Амуров!
Только ждать… Я и жду. Не вышло
Стать актрисой, всё это тщетно –
Мне смешно наблюдать, как пышно
Выпирают останки лета
Из садовых скульптур, их плечи
Лезут из декольте бесстыдно…
Ты прикройся… Холодный вечер
И вдобавок почти не видно,
Слишком поздно…
В музейном блеске
Не возжаждут дариться розы
Миловидным старинным фрескам,
Перекошенным от мороза.
Осень, выпив, топорщит крылья,
И подумай, какая дерзость
Источать аромат ванили
В эту хмурую стынь и мерзость,
В эту ночь, где асфальт в увечьях
Грязных луж, а рассвет в морщинах,
Будет слишком бесчеловечно
Предаваться первопричинной
Нашей слабости… или силе…
Кто её разберёт постфактум!
Тошнотворный душок ванили
По обочинам мокрых трактов
Чуть заметен…
Но как же властно
Приближается к тебе время,
Как любовник, лаская страстно,
Поцелуем впиваясь в шею.
Так ликуй, веселись и празднуй!
Платья в ярких осенних красках
Облетают с тебя… Ну, здравствуй.
Скоро выпадет снег – и баста.
Стой, мгновение! Ты – прекрасна…
Елена Жамбалова
Узнаю и благословляю.
Мы сегодня с тобой едины.
На волшебном цветном трамвае
можно в Мекку или Медину,
все в твоей голове, хороший,
все в твоей голове, враждебный,
этой песни моей дорожной,
этой мысли моей целебной
ты испей, не темней глазами,
наш трамвай иногда качает,
выбираем маршруты сами
или нас они выбирают.
Я не знаю, мне скоро 30,
я по-прежнему инфантильна,
я могу головою биться
в те же двери, и даже сильно.
И пока ты еще не вышел,
хоть и спрятан в экран девайса —
я люблю тебя, друг мой бывший.
Улыбайся.
«Monkey Brothers»
Я никогда не вел игру без правил,
Но почему-то получилось так –
Покинув навсегда родную гавань,
Фрегат любви поднял пиратский флаг.
Фрегат любви корсарами захвачен,
И ветер-боль несет его на мель
Волнами слез по океану плача
В последний путь над рифами измен.
Проигран бой, и в плен взята команда,
Как капитан, я выброшен за борт.
И горечь слез мне разъедает гланды,
Не верится, что кончилась любовь.
Не верится, что ты в плену разврата,
Что время, проведенное с тобой,
Потратил на строительство фрегата
С такой непредсказуемой судьбой.
Фрегат летел стремительно на скалы,
Я шел на дно, пуская пузыри,
Ты на корме задумчиво стояла
И растворялась в отблесках зари.
Татьяна Безридная
Обреченно губы подставлю ветру,
поцелуям хлестким, как оплеухи.
Между нами вечные километры,
доброхоты, сплетни, догадки, слухи.
Что я знаю? Я ничего не знаю
о тебе и мире за гранью мифа…
Ничего, увы, не случится с нами
кроме тени краткого полумига:
Неполадки времени, сбой в контактах,
и машина встанет в пыли дорожной,
и уже не буду знакомых: «Как ты?» —
невзначай расспрашивать осторожно…
Ну уж если кому поплачу, то не тебе: ты же знаешь, всё это бред, суета и морок, и уже не пугают мысли, что скоро сорок, и опять овсянка на завтрак, красный борщ на обед, как всегда в субботу булочки с ерундой (выбирай: корица, изюм, повидло), я слепа без очков, мне тебя не видно, мне уже не страшно жить со своей бедой. И уж если прошу о помощи — ты не в счёт, я не гордая, никакая, а просто нечем, не родился орган такой ещё, чтоб к тебе обратиться, взвалить на плечи эту горечь, ярость, муку, печаль, вину: всё, что есть на земле плохого — из-за меня ведь! — ничего не стоит плюнуть, пойти ко дну, только строчки эти кому оставить? Не тебе, не бойся, живи как есть, принимай, влюбляйся, энжойся, лайкай, обо мне не думай, я буду здесь, всё на том же месте, усни, не плакай.
Пётр Лодыгин
Посвящение
Это ты мое небо. Это ты моя почва. Это ты мой огарок свечи.
Запорошены на ночь. Засыпаны ночью. Цвета красного кирпичи.
На дворе безнадежно. На дороге бессрочно. Кто упал, непременно лежит.
Счастье в виде подковы. Размером с подкову. Из гранитных и мраморных плит.
Осторожно потрогай. Осторожно пощупай. Осторожно взгляни на меня.
В самом сердце разлуки. В самом сердце разлука. Льдом затянута полынья.
Непорочно, мой ангел. Непрочно. На столбах вознеслись фонари.
Свет снаружи мигает. И гаснет снаружи. И мигает, и гаснет внутри.
Кирпичи кирпичами. Фонари фонарями. Полынья полыньей.
Тело выйдет из дома. Разум выйдет из тела. Жизнь тебя пронесет стороной.
Не печалься, мой ангел, не стоит. Засыпай. Забывай про печаль.
Я, конечно, не небо. Конечно, не почва. Я, конечно же, не свеча.
Я в клетку, а ты в горох.
Свойство воды – уходить в песок,
Любви – имитировать форму круга.
Целый день меня усердно вплавлял в асфальт
Ныне скрытый источник света.
Круг умеет идеально вписываться в квадрат,
Человек увиливать от ответа.
Успокойся. Глубокий вдох.
Жизнь прекрасна, по свойствам своим упруга.
Я в клетку, а ты в горох.
Мы, очевидно, созданы друг для друга.
Ирина Кутузова
Сколько было нам нужно их превозмочь,
Этих мглистых, коротких, холодных дней,
Чтобы молвил июнь: «Да исчезнет ночь!»,
И всё то, что давило, исчезло с ней!
Сколько нам выносить нужно жар печи,
Через сколько нелёгких пройти потерь,
Чтоб в итоге от счастья сковать ключи,
А потом к тем ключам подобрать и дверь?
Не надо любить слишком сильно —
Расхожий и мудрый совет,
Как только раскинешь ты крылья —
Начнёшь загораживать свет.
Но, будучи истиной пыльной,
Бессмысленна эта строка:
Не надо любить слишком сильно —
А разве возможно слегка?
Агриппина Пчелкина
Да, милый, я унижена тобой,
Растоптана. Ну, а взглянуть иначе:
Вознесена любовью над толпой
Нелюбящих. Среди их лиц маячит
Твоё чуть-чуть печальное лицо,
Окутанное сказочным сияньем.
Историй с предсказуемым концом
Никто не любит. Если б знать заранее,
Что будет равнодушие твоё
Таким жестоким и невыносимым,
Я б это купидоново копьё
Носить в своей груди не согласилась.
Я б радовалась солнцу и цветам.
И никогда б, возможно, не узнала,
Что есть ещё иная красота,
Что даже гордость значит очень мало,
И, в общем-то, взаимность не важна,
Как думалось, для истинного чувства.
Молчание твоё — не тишина,
Звучит оно. Пронзительно и грустно.
В юности я очень увлекалась поэзией. И то, что нам ставили оценки на литературе за выученные стихи, тоже очень этому способствовало. Почти к каждому занятию я учила по стихотворению, и так как все клеточки в журнале были заняты «пятерками», были не заметны некоторые мои незачеты по сочинениям, например по произведению Чернышевского «Что делать?», мне даже читать эту книгу не пришлось. Читать я любила, но к этому произведению до сих пор не испытываю особого интереса.
Что касается стихов, то тут я тоже была весьма избирательна – меня всегда привлекали только стихи о любви. Именно поэтому меня не особо интересовали поэты, которые не писали о чувствах, и у всех остальных я выбирала стихотворения только на любовную тематику. Так среди моих фаворитов оказались Блок и Ахматова, плюс мне что-то нравилось у Пушкина и Лермонтова, отдельные стихи Тютчева, Фета, Бальмонта, Гумилева. Были у нас дома сборники стихов поэтов золотого и серебряного века, перечитала их вдоль и поперек в поисках чего-то такого, что отдавалось бы в душе. И до сих пор что-то помню: «Сжала руки под темной вуалью…» Или другое:
Дверь полуоткрыта,
Веют липы сладко…
На столе забыты
Хлыстик и перчатка.
Круг от лампы желтый…
Шорохам внимаю.
Отчего ушел ты?
Я не понимаю…
Радостно и ясно
Завтра будет утро.
Эта жизнь прекрасна,
Сердце, будь же мудро.
Ты совсем устало,
Бьешься тише, глуше…
Знаешь, я читала,
Что бессмертны души.
Вроде бы так немного слов, но так много в них, целая жизнь… И этим стихи сильны и прекрасны, особенно талантливые стихи.
Но школа давно осталась позади, поэты золотого и серебряного веков тоже стали забываться и тем более отошли на задний план после моего знакомства с современной любовной лирикой. , люблю современных писателей и художников, и поэтов современных тоже люблю. И, читая некоторые современные стихи о любви, остается только сожалеть, что поэзия сейчас далеко не самый популярный вид творчества. Потому что есть такие прекрасные стихотворения, трогающие, захватывающие, пробирающие до глубины души, что невозможно не восхищаться талантом тех, кто их написал. Но разве мы интересуемся ими сейчас? Их все больше вытесняют другие наши занятия и увлечения…
Постараемся исправить это хотя бы отчасти. Итак, современные стихи о любви – пронзительные и отчаянные, страстные и пробирающие до дрожи, трогательные и романтичные. И в качестве бонуса – несколько стихов о жизни, философских. Все их я когда-то нашла в разных местах – на сайте стихи.ру, у друзей в ЖЖ, просто попадались где-то на глаза, цепляли чем-то, вот и сохраняла себе. Современное творчество современных поэтов.
Романтичные стихи о любви
Это стихи теплые, душевно-нежные, ласковые. Не все стихотворения пишутся в минуты отчаяния, иногда мы так переполнены всем хорошим, что дает нам любовь, что от этого рождаются чудные, трогательные произведения.
***
Мешая в ведьмином котле
Веселый смех с болотной тиной,
Три тонких-тонких паутины,
Ван Гога ранние картины,
Коньяк, мышьяк и крем-брюле,
И, добавляя постепенно
Три капли неживой воды,
И нерасцветшие цветы,
И ожидание беды,
И запах мяты непременно,
Халву, холмы, псалмы и песни,
Густую тьму и яркий свет
Да на снегу нечеткий след,
И жар, озноб, и тяжкий бред
Домов и крыш, ступеней лестниц,
И непонятный легкий страх,
Аз, буки, веди, кси и пси,
Исповедимые пути,
Хочу я воспроизвести
Все то, что есть в твоих глазах…
***
Можно плести венки изо ржи и льна
И при этом ни капли не быть поэтом.
Может быть, я немножечко влюблена…
Может быть, даже множечко… суть не в этом.
Так по шелковой глади тихонько скользит рука,
Словно ты задумался, на что же это похоже,
Находя над черной кружевной вселенной чулка
Особенно нежную полоску моей кожи.
Ты – это очень просто. До боли просто.
Бог, создавая тебя, был на редкость точен.
…Я ощущаю всей кожей тебя. Как воздух.
…И мне нравится тебя вдыхать.
Очень.
Очень.
alta18611
***
Разбегусь и в небо черное прыгну – хочешь?
Пару звезд сниму для тебя и обратно.
Их в руках удержать сложно,
Если сможешь, и солнце достану – будешь?
Млечный путь, если хочешь, в бутылке,
Он мерцать и стоять на столе будет.
Сквозь него я смотреть на тебя смогу ночью,
Если хочешь, тоже смотри – смотришь?
Я в глазах твоих утону – можно?
Мне Рождественский подал идею.
Ведь в глазах твоих утонуть счастье,
В васильковом твоем море.
Украду я у бога ветер
И летать тебе подарю – станешь?
Станешь вместе со мной в завтра?
В завтра вместе с тобой можно?
Если нет, то людей мне жалко!
Я ведь сердце у Данко вырву,
Я лишу огня всю планету,
Чтобы лед растопить твой – таешь?
Вдруг растаешь, и нет меня рядом,
Лишь подумаешь – рядом я – думай!
Я мечтать о тебе буду – можно?
Даже если нельзя мечтать – буду.
Пронзительные стихотворения о любви
Однако не секрет, что чаще стихи о любви пишутся совсем в другом состоянии – неспокойном, мятежном, полном волнений, сомнений, переживай. И ведь именно они и получаются самыми сильными, хлесткими, такими, что бегут мурашки по коже и пробирает дрожь, а иногда и слезы на глаза наворачиваются. Таких стихов, пожалуй, большая часть, да и мы ведь, наверное, чаще на них отзываемся.
***
С неба капли ловлю и от счастья едва не плачу, в серых лужах исчез городской проанглийский сплин, ты мне только скажи, шебутной кареглазый мальчик, почему я тебя называю теперь своим? Я привыкла одна, да и нам ли бояться правил, полутёмных дворов, одиноких холодных дней… Ты открой мне секрет, кареглазый красивый парень, почему ты меня называешь теперь своей? Ты прощаешь мои стихи, нелюбовь к знакомым, пусть ворчишь, но пешочком идёшь на восьмой этаж, и квартира твоя именуется нынче домом с неизменной приставкой, как вывеской сверху, – наш.
В городской суете растворились огни отелей, нет висящих ключей, номера все давно сданы. Если честно, то мы к вам не очень-то и хотели, мы вернёмся домой, вот ведь сладкое слово – мы. Мы поедем с тобою весной в Барселону, в Ниццу, будем в толпах туристов теряться от лишних глаз, мы… да мне не могло это даже во сне присниться – всё, что переживаю я вместе с тобой сейчас. Я проснуться боюсь – наше счастье рассеять дымкой, я уснуть не могу, если вдруг тебя рядом нет, а ты смотришь мне вслед снисходительною ухмылкой и кричишь мне вдогонку – опять не взяла берет!
Ты мне даришь тюльпаны, а чаще всего – нарциссы, я от счастья с тобой без сознанья иду ко дну. Ты значенье найдёшь ординаты или абсциссы точки, где наши судьбы однажды слились в одну? Может, просто с небесных орбит вдруг сошли планеты или боги по старой привычке сошли с ума, как жила и не знала я, что ты проходишь где-то, как жила я и верила, что всё смогу сама? Мелкий дождь моросит, я рыдаю, и это значит – первый раз в жизни счастлива. Точно. Сегодня. Здесь. Самый милый, любимый, родной кареглазый мальчик, я в долгу перед Богом за то, что ты просто есть.
invasora
***
…Мама, я сильнее, чем всем кажется.
Но слабее, чем самой того хотелось бы…
И спасает лишь одно – глаза накрашены,
Если б не они, то разревелась бы.
Мама, я поэтому подводкою
Так отчетливо рисую, мол, довольна я.
Напиваюсь не мартини – чаще водкою.
Мне не надо, чтоб красиво – мне б не больно…
Мама, ты прости. Я просто выросла.
И ищу то умного, то сильного,
Но молюсь, чтоб поскорей забылся тот,
Кто сумел стать миром… и разбил его…
Мам, мне больно. Мама, ты прости меня,
Что с тобою не делюсь проблемами,
Что не знаешь ты, от чьего имени
Хочется кидаться мне на стены.
Да, я выросла – помада, шпильки, стрелочки,
А ненужных сколько в памяти мобильного…
Но пока ты говоришь мне «Моя девочка»,
Мам, я всё смогу. С тобой я сильная…
Юлечка Гаркуша
***
Я свяжу тебе жизнь
Из пушистых мохеровых ниток.
Я свяжу тебе жизнь,
Не солгу ни единой петли.
Я свяжу тебе жизнь,
Где узором по полю молитвы –
Пожелания счастья
В лучах настоящей любви.
Я свяжу тебе жизнь
Из веселой меланжевой пряжи.
Я свяжу тебе жизнь
И потом от души подарю.
Где я нитки беру?
Никому никогда не признаюсь:
Чтоб связать тебе жизнь,
Я тайком распускаю свою.
Беляева Валентина
Сложно было бы в нашем рассказе о современных стихах о любви обойти вниманием Веру Полозкову. И пусть мне не близка та театральность, с которой она сама читает свои стихи, но я, про себя, в своем ритме и со своими интонациями читать их люблю. Талантище. И молодец, что умеет не просто писать для себя, а доносить свои произведения до широкой публики.
***
Давай будет так: нас просто разъединят,
Вот как при междугородних переговорах,
И я перестану знать, что ты шепчешь над
Ее правым ухом, гладя пушистый ворох
Волос ее, слушать радостных чертенят
Твоих беспокойных мыслей и каждый шорох
Вокруг тебя узнавать: вот ключи звенят,
Вот пальцы ерошат челку, вот ветер в шторах
Запутался; вот сигнал смс, вот снят
Блок кнопок; скрипит паркет, но шаги легки,
Щелчок зажигалки, выдох – и все, гудки.
И я постою в кабине, пока в виске
Не стихнет пальба с разгромленных эскадрилий.
Счастливая, словно старый полковник Фрилей,
Который и умер – с трубкой в одной руке.
Давай будет так: как будто прошло пять лет,
И мы обратились в чистеньких и дебелых
И стали не столь раскатисты в децибелах,
Но стоим уже по тысяче за билет.
Работаем, как нормальные пацаны,
Стрижем как с куста, башке не даем простою.
И я уже в общем знаю, чего я стою,
Плевать, что никто не даст мне такой цены.
Встречаемся, опрокидываем по три
Чилийского молодого полусухого
И ты говоришь – горжусь тобой, Полозкова!
И – нет, ничего не дергается внутри.
– В тот август еще мы пили у парапета,
И ты в моей куртке – шутим, поем, дымим.
(Ты вряд ли узнал, что стал с этой ночи где-то
Героем моих истерик и пантомим).
Когда-нибудь мы действительно вспомним это –
И не поверится самим.
Давай, чтоб вернули мне озорство и прыть,
Забрали бы всю сутулость и мягкотелость,
И чтобы меня совсем перестало крыть
И больше писать стихов тебе не хотелось;
Чтоб я не рыдала каждый припев, сипя,
Как крашеная певичка из ресторана.
Как славно, что сидишь сейчас у экрана
И думаешь,
Что читаешь
Не про себя.
Вера Полозкова
Вот совершенно невероятное стихотворение о любви…
***
Юзек просыпается среди ночи, хватает её за руку, тяжело дышит:
«Мне привиделось страшное, я так за тебя испугался…»
Магда спит, как младенец, улыбается во сне, не слышит.
Он целует её в плечо, идёт на кухню, щёлкает зажигалкой.
Потом возвращается, смотрит, а постель совершенно пустая,
– Что за чёрт? – думает Юзек. – Куда она могла деться?..
«Магда умерла, Магды давно уже нет», – вдруг вспоминает,
И так и стоит в дверях, поражённый, с бьющимся сердцем…
Магде жарко, и что-то давит на грудь, она садится в постели.
– Юзек, я открою окно, ладно? – шепчет ему на ушко,
Гладит по голове, касается пальцами нежно, еле-еле,
Идёт на кухню, пьёт воду, возвращается с кружкой.
– Хочешь пить? – а никого уже нет, никто уже не отвечает.
«Он же умер давно!» – Магда на пол садится и воет белугой.
Пятый год их оградки шиповник и плющ увивает.
А они до сих пор всё снятся и снятся друг другу.
Елена Касьян
***
Мне можно всё. Я это знаю. На флейте? Можно. На тонких струнах.
И даже если я стану белой, мне не добавится размаха крыл.
Мой дымный ветер наполнит лёгкие, и я запутаюсь в бессчётных лунах.
И пусть однажды меня забудут все те, кто дал мне вина и сил.
Пусть не узнают, что мне всё можно. До хрипоты. И до немоты.
И пусть не знают, что выть ночами – всего лишь способ просить прощенья.
И я такими взорвусь словами, что их не вынесут мои листы.
Но мне же можно. Играть в открытую. И, ускользая от обобщенья,
Я разбегусь. Заполняя лёгкие тяжелым дымом с горящих крыш.
Мне не простят. Но учиться падать не разбиваясь – трудней всего.
И виться струями, шипеть на теле, пока ты можешь, пока горишь…
Но мне ведь можно. Стекать вдоль тела. Сдавать пароли. До одного.
Так значит, я напишу неровно, чтоб покраснела моя бумага:
«Да. Мне всё можно». И ты поверишь. «И что нам делать?» Я не признаюсь.
И если утром твоя собака меня не сможет найти в овраге,
То значит, всё. Я теперь умею. Летать. И падать. Не разбиваясь.
Конечно же, как мне не написать тут и о стихах Сергея Фаттахова. Всегда рада возможности рассказать о нем, и хотя тут я все его стихи не процитирую, но хотя бы что-то, частично. А вообще-то у меня и , и … И если учесть то, что я написала в начале, неудивительно, что его творчество так во мне отзывается, ведь у него как раз все стихи о любви. Хотя и не очень счастливой, как правило, с горечью, с надрывом…
***
Дождливый день прозрачен и невесом.
И мир кружится чёртовым колесом.
И сердце бьётся, кажется, в унисон
С неровным стуком капель по тротуару.
Сезон окончен. Выстрадан и закрыт.
Герой распят и выведен из игры.
Дурной пример для книжек и детворы.
Кумир для пьяных песенок под гитару.
Глумится мир: то плакать зовёт, то петь.
На первый взгляд – нелепая круговерть.
И всё же есть надежда ещё успеть.
Не первая попытка. И не вторая.
И можно жить от «абы» и до «кабы».
Но в каждый миг нетрудной твоей судьбы
В любой, кого, казалось, ты позабыл,
Душа твоя осколками умирает.
***
И если спросят, то мы – страдальцы. А остальные – счастливый сброд. И вот, казалось, чего бояться? Две перекладины. От ворот. А осень дышит. И всё – по планам. И разве было, кого терять. Будильник завтра разбудит рано утробным звоном монастыря.
И если спросят, то мы не знаем, и рядом там не стояло нас. А я привычно хожу по краю. Но почему-то – как в первый раз. Картонным танком вгрызаюсь в сопки на бесконечной, как мир, дуге. И день короткий, как воздух, соткан из грусти приторной по тебе.
И если спросят, то мы – не в теме, кому достался счастливый приз. А мы любили. А мы хотели. Да почему-то всё маслом вниз. Но всё в порядке. Храбрится Троя. Глумится осень, берёт разбег. И это вовсе не мир устроен, а это просто устроит всех. Да всё в порядке. Мы просто плыли, несло течением по пути.
А если спросят, то нас счастливей на свете вовсе и не найти. Сломали души, пустили корни. Сводили небо своё к нулю.
А если спросят – молчи и помни, что я зачем-то тебя люблю.
***
Всё пройдёт. Нужно просто собраться и жить.
Но в загадочном сне я опять тебя вижу.
Если путь до тебя через пропасть лежит,
Значит, ближе мы. Ближе мы. Ближе.
Если мир равнодушен, а чаще – жесток.
Если люди грызутся как дикие звери.
Только солнце под утро спешит на восток.
Значит, верю я. Верю я. Верю.
В глубину твоих глаз не боясь утонуть.
В наготу твоих слов без раздумий о фальши.
В неизбежность пройти этот выбранный путь.
Значит, дальше мы. Дальше мы. Дальше.
Будем лгать и мечтать. Не пускай! Не держи.
Я тепло твоих рук сохраняю в ладонях.
Я пройду. Нужно просто собраться и жить.
Значит, двое нас. Двое нас. Двое.
***
Провожают осень ягоды рябины,
И снежинки начали кружить.
Никогда нельзя любить наполовину,
Как нельзя наполовину жить.
Открываешь сердце, прикрывая спину,
Забываешь даты и года.
Никогда нельзя уйти наполовину,
Как нельзя вернуться навсегда.
И простое горе в глубину задвинув,
Чтоб не отыскать и не достать,
Никогда нельзя простить наполовину,
Как нельзя наполовину ждать.
***
Чёрт его знает, что думают там, наверху. Да
Время всё катится, бог его знает куда.
Псина бездомная, пёс её знает откуда,
Ждёт поезда.
Ветер сегодня какой. Опасайся простуды.
Шарфом любимым озябшие плечи укрой.
Кто его знает, как сложится дальше. Я буду
Рядом с тобой.
Первые запахи осени. Сыро и мрачно.
Сумерки режут бока о края фонарей.
Тихо. Но, кажется, кошка забытая плачет.
Там, у дверей.
Только не думай, на счастье ли бьётся посуда,
Падают звёзды и рушатся в пенный прибой,
Катится время, да всё по наклонной. Я буду
Рядом с тобой.
Сергей Фаттахов
Страстные стихи
И какая же любовь без страсти, так что, конечно, и в стихах без нее не обходится.
***
Если б ты видела его плечи, девочка, ты бы с ума сошла,
Я его безобразно хотела – мир вокруг своим сердцем жгла,
Я его безответно любила – я его не могла отдать…
Только небо меня корило – ты с коленей забыла встать.
Если б ты видела его руки, девочка, ты бы ушла на дно.
В этих ладонях хочется гибнуть и хочется жить назло,
В этих ладонях радость и горе, волны больших портов,
Только сидишь и ждёшь наказание от быстрых его ветров.
Если б ты видела его губы, девочка, ты бы бросилась в полымя.
Этот жар невыносимо сладкий, он сжигает тебя дотла,
Этот жар догорит и стухнет, врежет в тело немую дрожь,
А потом две недели с лишним ты его так послушно ждёшь.
Если б ты видела его сердце, девочка, ты б ночами забыла спать,
Оно бьётся под кожей громко, после всё начнёшь забывать,
Оно бьётся, как птица в клетке, трудны взмахи его крыла,
Он промолвит: «Ты знаешь, милая, ты мне, кажется, очень нужна».
***
Один взгляд на тебя – и вот я уже ускользающая мишень,
Бегу по лесам, по болотам, по заросшим дорогам,
Одно слово к тебе – и вот я не больше, чем просто тень,
Тускнеющий солнечный луч под небесным сводом.
Один взгляд, одно слово, один выдох и вдох один,
Я двигаюсь быстро параллельно чужим маршрутам.
Один твой выстрел – и прах мой развеется меж светил,
Останется место лишь твоим безответным звукам.
Один перекрёсток, второй – как ты смог меня полюбить?
Неверную, острую, странную, снующую по чертогам.
Как только появится шанс, ты должен меня убить:
Я самое страшное из всего, что было создано Богом.
Кира Ветер
***
Хочешь, полюблю тебя неистово?
Будешь биться подо мной оргазмово.
Хочешь чувства сладостно-искристого
И всего такого страстно-разного?
Хочешь, полюблю тебя мучительно?
Хочешь, буду пить тебя глоточками?
Хочешь, геометрии учителем
Стану, чтоб найти твою G-точку и
Вектор от нее до невозможного
Протяну сквозь гул сердцебиения?
Хочешь, все твои ручьи подкожные
Доведу до бурного кипения?
Хочешь, поцелуями горючими
Проложу тропинку в мир безумия?
Хочешь, я тебя до слез замучаю?
Хочешь?..
Гаййй
Стихи про кошек и кофе
Там, где кошки и кофе, там же и любовь, разве нет? Сколько они в нас теплых чувств вызывают, так сразу на душе хорошо становится даже просто при мысли о них, так что неудивительно, что и стихов немало о кофе и о кошках.
***
Он был построен в какой-то там –надцатый век.
Рядом жила ослепительно-черная Кошка
Кошка, которую очень любил Человек.
Нет, не друзья. Кошка просто его замечала –
Чуточку щурилась, будто смотрела на свет.
Сердце стучало… Ах, как ее сердце мурчало!
Если при встрече он тихо шептал ей «Привет».
Нет, не друзья. Кошка просто ему позволяла
Гладить себя. На колени садилась сама.
В парке однажды она с Человеком гуляла,
Он вдруг упал. Ну а Кошка сошла вдруг с ума.
Выла соседка, сирена… Неслась неотложка.
Что же такое творилось у всех в голове?
Кошка молчала. Она не была его кошкой.
Просто так вышло, что… то был ее Человек.
Кошка ждала. Не спала, не пила и не ела.
Кротко ждала, когда в окнах появится свет.
Просто сидела. И даже слегка поседела.
Он ведь вернется и тихо шепнет ей «Привет».
В пыльной Москве старый дом в два витражных окошка,
Минус семь жизней. И минус еще один век.
Он улыбнулся: «Ты правда ждала меня, Кошка?»
«Кошки не ждут… Глупый, глупый ты мой Человек».
Саша Бест
Питерский кофе
Запах кофе увезу с собой из Питера,
Влагу глаз, касанье рук, тепло кофейника.
Всё, что помнится, тем запахом пропитано…
Тонкой ниточкой в житейском муравейнике.
Утяну его невидимо, неведомо
Для снующих мимо, для непонимающих,
Вдоль по улице, по лестнице, к себе домой.
От домашних утаю и от товарищей.
Слишком пряного в нём много и дразнящего,
Откровенного, манящего, запретного.
Ах, он выдаст с головой меня, пропащего,
Мою тайну чумовую, несусветную.
***
Ветер бьётся о крышу. Наш старенький шифер дребезжит о своём – непонятно о чём, дождь с завидным упорством тарабанит, что просто есть реальность покоя. В вазе дремлют левкои, и с наплывами ветра память детства и лета оплетается звуком волшебства сонным утром, где шум ветра о крышу больше виден, чем слышен, и где кот на окошке сам из сказки немножко.
Super-kakadu
Про кофе
А ты сидишь со мною за чашкой кофе,
Совсем как в тот нечаянный первый раз.
И говоришь, что свой ненавидишь профиль.
А я боюсь смотреть на тебя анфас.
Боюсь, что я опять допустил промашку.
Хотя, скорей всего, допустил вчера.
Боюсь, что ты сейчас отодвинешь чашку
И скажешь, что, увы, но тебе пора.
И мы поедем каждый своим маршрутом.
И я успею даже (бегом) в метро
Нырнуть в последний поезд. А завтра утром
Земля починит розу своих ветров.
И всё пройдёт. Как не было и в помине.
Волшебный миг. Короткий слепой полёт.
Случайно сердце кто-то наружу вынет,
Погреет в лапках бережно. И вернёт.
Сергей Фаттахов
***
И губы, умеющие извлекать протяжные, длинные стоны,
И волосы, пахнущие много лет одним и тем же прохладным запахом,
И руки, в которых бьётся в истерике плоть саксофона,
И кофе, такой невозможно горький, и сигарета с утра, вместо завтрака.
Всё это ляжет в мои стихи, в кошмары, в сны, в записные книжки…
И останется мне надолго. Мне хранить и молчать об этом.
Кто-то, глянув в меня, поймёт: не моё, чужеродное, лишнее.
Я, может, тоже это пойму, забыв тебя и дожив до лета…
Вот только завтракать перестану. И кофе горький. И дым табачный.
И кожа намертво пропитается одним и тем же запахом сладким.
Где научилась так бить по роже и материться сквозь зубы смачно?
И гладить пальцами гриф гитары, чтоб струны выли и бились в припадке.
Всё это станет почти моим. Как память мышц, как иглой по коже…
Как будто я повторяю фразы из прошлых жизней, из древних песен.
Как будто кофе и сигарета сквозь сонный взгляд разгадать поможет,
Как получилось, что мой мирок с твоим уходом стал слишком тесен?
Но я привыкну, почти забуду, почти поверю, но мелко вздрогну,
Когда таким же знакомым жестом изгиб гитары к себе прижму.
И запах кофе, как запах кожи. Я память мышц. Не своих. Я помню.
Как ты мне пела… Со мной всё ясно. Сквозь запах кофе в густом дыму.
Стихи о жизни
А со временем мне все-таки стали нравиться не только стихи о любви, но и философские стихи, стихи о жизни. И сейчас не могу не упомянуть о них тоже. Это тоже современные стихи, потому, может, они так по-новому актуальны и задевают за живое, хотя, по сути, речь все равно идет о тех же вечных и непреходящих истинах, которые мы постигаем на протяжении жизни.
***
Бог звонил.
Извинялся.
Говорит, был занят.
Катастрофы, цунами, падение цен и самолетов.
Мертвые дети. Тухлые шпроты. Разбитые души.
А обвиняют кого? Вот, то-то.
Намаялся.
Устал всех лечить, капать на сердце йодом, дуть на раны.
«Щиплет, конечно. Больно, конечно.
Не плачь. Все заживет. Не поздно, так рано».
Бог звонил.
Говорит, надо было помочь.
Там кто-то умер. Кто-то домой не вернулся.
Кто-то чего-то дунул и ревел в его плечи о том, как лажанулся.
А после бросал за колкостью колкость,
хлестал по щекам, обвиняя.
Так злобно.
Но, кажется, полегчало.
Бог мне сказал, что это важнее.
Кто-то Его ненавидит, кто-то послал на три буквы.
Кто-то желал Ему самые сильные муки и клял Его день рождения.
«Но что тут поделаешь? Пройдет же… со временем».
Бог заходил…
Был такой усталый и грустный. Но улыбнулся.
Сел на ручку дивана, провел ладонью мне по макушке и тихо спросил:
«Что случилось?» А я замолчал. Стыдно так стало…
Я налил ему чай, терпкий горячий,
укутал пледом колени, и,
сев возле ног, тихо читал стихи.
Просто, чтоб отдохнул он.
Просто, чтоб не грустил он.
Просто…
Кот Нетрезвый
***
Я пишу: «Вот, пеку пирог и варю компот».
В комментариях мне отвечают:
- Вот!
У тебя, значит, мирная жизнь, компот,
А ты знаешь, что в мире война идет?
Я пишу: «Посмотрите, вот это – кот.
Он смешной и ужасно себя ведет…»
В комментариях мне отвечают:
– Чёрт!
Как ты можешь?
Там-то и там-то погиб народ!
Я пишу: «Я кормила птенца дрозда.
Еле выжил, поскольку упал из гнезда».
А мне пишут:
– Какого такого дрозда?
Ты, наверное, с глузду съехала, да?
Ты не знаешь, что с рельсов сошли поезда,
Есть ли дело нам до птенца дрозда?
И напишешь однажды: «Лежу в траве,
Мысли глупые скачут в моей голове…»
И внезапно на это придет ответ:
Я считал, что я мёртв. Оказалось, нет:
Я читал про кота, про дрозда, компот,
Это значит, что жизнь у других идет.
Это значит, ещё существует шанс.
Для таких, как мы.
Для меня.
Для нас.
Дарина Никонова
Зачем?
Я умею делать много странных вещей:
Грибы собирать, искать на собаке клещей,
Плавать, кататься на лыжах, класть кирпичи,
Нужных продуктов купив, испечь куличи.
Могу развести костёр, завалить дерево бензопилой,
Красить, крыть лаком за слоем слой,
Строгать рубанком, свивая стружку в спираль,
Могу набренчать чего-то, если под рукой рояль,
Могу прибивать гвозди, водить автомобиль,
Могу станцевать вальс, а то ещё, может, кадриль.
По снежному склону упав, себя задержать ледорубом,
Если в бригаде – брёвна сложить срубом.
Могу пройти на байдарке (не самый трудный) порог,
Могу из кефира сделать творог (или правильно «творог»?)
Могу, цедя ледяное виски, кием катать шары,
Могу, растянувшись на тёплых мостках, слушать, как зудят комары,
Из одуванчиков плести венки (от них – липкие пальцы),
Скитаться по аэропортам эдаким заправским скитальцем…
Скитальцем… Да… Но это не важно и не пригодится мне никогда
В тесном пространстве корабля, вот уже десять лет летящего в никуда…
***
Вот человек – сон в середине сада.
Одной он рукой до неба, другой – до моря.
Поговори с ним. Скажи ему то, что надо,
И возвратись в любовь. Из любви. Любовью.
midori_ko
И в заключение о современных стихах о любви и о жизни просто доброе, теплое, мирное, для настроения. Пусть будет и так иногда, как отдых от нашей торопливой, суетной жизни.
Вот двор. Вот груша. Вот и пес.
Опять кирпич в зубах он нес.
Соседи – старые друзья.
А что же на повестке дня?
– Ах, вы сегодня постирали?
– А мы вчера в лото играли!
– Почем сегодня помидоры?
– А я рецепт скажу вам новый!
И так в круговороте дней
Живет мирок судьбой своей.
Здесь тетки рано располнели,
А дядьки рано полысели.
Здесь время вовсе не летит,
А мирно в воздухе висит.
Так что побольше нам в жизни душевных, теплых стихов, от которых душа наполняется музыкой. Любви и тепла нам всем, мои дорогие!
Интуитивные и метафорические карты, открытки, панно
для себя и в подарок
В продолжение темы
В стихах о любви люди пытаются понять природу этого сильнейшего чувства. С древних времен пылкие влюбленные и убеленные сединами философы бились над точным определением - страсть это, привязанность или единение двух родственных душ. Но единого ответа на данный вопрос попросту не существует, это невероятно сложное и многогранное чувство для каждого свое.
Что позволит пережить боль неразделенной привязанности? В стихотворениях про любовь поэты могут выплеснуть всю бурю терзающих их эмоций, выразить свое отчаяние и разочарование, которые с помощью рифмованных строк превращаются в тихую грусть с надеждой на обретение личного счастья.
Поэтические произведения - это наилучший способ рассказать объекту симпатии о первых несмелых чувствах, наполненных нежностью и неясным томлением. Эти стихи о любви могут быть по-детски наивны, что придает им особое очарование. Бескорыстные, правдивые, образные, они олицетворяют саму юность с ее чистыми открытыми помыслами.
Что такое любовь? На этот вопрос человечество не смогло найти ответа, сколько бы философских категорий люди для этого не придумывали. Но совершенно точно можно сказать, что это яркое чувство наполняет жизнь смыслом, приближает земного человека к миру божественного.
В стихотворениях про любовь поэты описывают то, что невозможно высказать в прозе - нечто глубокое и подсознательное. В этих произведениях сильное чувство выражено во всем своем многообразии, здесь есть благодарность и сомнение, страсть и ревность, боль потерь и единение душ. Ничто другое не обладает такой мощью и не характеризуется столькими противоречиями.
Стихи о любви - самое искреннее признание
В попытках выразить свою симпатию люди одаривают друг друга дорогими подарками, подменяя одни понятия другими. Но настоящему чувству чужда материальность, для того чтобы оно крепло и расцветало, ему нужна искренность и забота в самых бескорыстных своих проявлениях. Расскажите объекту обожания о своих переживаниях с помощью стихов о любви. Такое признание не останется незамеченным.
Поэтические произведения, как ничто другое лучше способны раздуть угасшее пламя отношений. Зрелое чувство, в котором благодарность, уважение и привязанность приходят на смену пылкой страсти, нужно оберегать, подкреплять его нежностью и знаками внимания. Пусть вы не поэт, но вы можете воспользоваться стихотворениями про любовь других авторов, которые соответствуют вашим мыслям и настрою.
Искренние и чистые, страстные и нежные, призывные, с мольбой о взаимности рифмованные строки - это настоящий учебник любви. Но это еще и выраженная в стихах тяга к прекрасному, желание совершенствоваться ради объекта симпатии, стремление к единению душ. Как высказать все те противоречивые переживания, что лежат на сердце? Тысячелетиями влюбленные разных народностей, пола и возрастов писали стихи о любви, чтобы найти выход своим чувствам.
Любовная лирика является основой творчества многих русских поэтов. И это неудивительно, потому как сама любовь многогранна. Она может дарить радость и наслаждение, но, в то же время, нередко заставляет страдать. Двойственность любви – та загадка, которую рано или поздно приходится решать каждому человеку. При этом поэтические натуры стремятся поведать о своих чувствах не только предмету увлечений, но и нередко доверяют их бумаге, создавая удивительные по красоте стихи, трепетные и возвышенные.
10 место. Предчувствие любви может быть томительным и наполненным грустью. Однако чаще всего тот небольшой отрезок времени, когда человек еще не осознает, что уже влюблен, наполнен смятением и тревогой. В своем стихотворении «Предчувствие любви страшнее» Константин Симонов отмечает, что ожидание любви похоже на затишье перед бурей или же короткую передышку перед атакой, когда чувства и мысли мчатся галопом, а душа буквально разрывается на части.
«Предчувствие любви страшнее» К.Симонов
Предчувствие любви страшнее
Самой любви. Любовь — как бой,
Глаз на глаз ты сошелся с нею.
Ждать нечего, она с тобой.Предчувствие любви — как шторм,
Уже чуть-чуть влажнеют руки,
Но тишина еще, и звуки
Рояля слышны из-за штор.А на барометре к чертям
Все вниз летит, летит давленье,
И в страхе светопреставленья
Уж поздно жаться к берегам.Нет, хуже. Это как окоп,
Ты, сидя, ждешь свистка в атаку,
А там, за полверсты, там знака
Тот тоже ждет, чтоб пулю в лоб…
9 место. Тем не менее, нужно еще преодолеть мясу препятствий и поведать избраннику либо избраннице о своих чувствах, что для многих людей является настоящим испытанием. Ведь страсти уже бушуют, но еще не хватает смелости сделать первый шаг. В итоге рождаются стихи, подобные тому, которое написал Александр Пушкин. Его «Признание» — это смесь восхищения и надежды, радости и грусти, ревности и отчаяния. И упования на то, что чувства взаимны.
«Признание» А.Пушкин
Я вас люблю, хоть и бешусь,
Хоть это труд и стыд напрасный,
И в этой глупости несчастной
У ваших ног я признаюсь!
Мне не к лицу и не по летам…
Пора, пора мне быть умней!
Но узнаю по всем приметам
Болезнь любви в душе моей:
Без вас мне скучно, - я зеваю;
При вас мне грустно, - я терплю;
И, мочи нет, сказать желаю,
Мой ангел, как я вас люблю!
Когда я слышу из гостиной
Ваш легкий шаг, иль платья сум,
Иль голос девственный, невинный,
Я вдруг теряю весь свой ум.
Вы улыбнетесь - мне отрада;
Вы отвернетесь - мне тоска;
За день мучения - награда
Мне ваша бледная рука.
Когда за пяльцами прилежно
Сидите вы, склонясь небрежно,
Глаза и кудри опустя, -
Я в умиленьи, молча, нежно
Любуюсь вами, как дитя!..
Сказать ли вам мое несчастье,
Мою ревнивую печаль,
Когда гулять, порой в ненастье,
Вы собираетеся в даль?
И ваши слезы в одиночку,
И речи в уголку вдвоем,
И путешествия в Опочку,
И фортепьяно вечерком?..
Алина! сжальтесь надо мною.
Не смею требовать любви.
Быть может, за грехи мои,
Мой ангел, я любви не стою!
Но притворитесь! Этот взгляд
Все может выразить так чудно!
Ах, обмануть меня не трудно!…
Я сам обманываться рад!
8 место. Впрочем, любовь не бывает без ссор, которые могут вспыхивать по пустякам. Но если чувства достаточно сильны, то возлюбленные находят в себе силы простить друг другу взаимные обиды и примириться. Чувства, которые при этом испытывают люди, очень точно и ярко описал в своем стихотворении «Мы с тобой бестолковые люди» поэт Николай Некрасов . По его мнению, после ссоры любовь вспыхивает с новой силой, даря радость, нежность и духовное очищение.
«Мы с тобой бестолковые люди» Н.Некрасов
Мы с тобой бестолковые люди:
Что минута, то вспышка готова!
Облегченье взволнованной груди,
Неразумное, резкое слово.Говори же, когда ты сердита,
Все, что душу волнует и мучит!
Будем, друг мой, сердиться открыто:
Легче мир — и скорее наскучит.Если проза в любви неизбежна,
Так возьмем и с нее долю счастья:
После ссоры так полно, так нежно
Возвращенье любви и участья…
7 место. Противником ссор, в свою очередь, выступает Борис Пастернак. В стихотворении «Любить иных тяжелый крест» он утверждает, что любовь делает человека более возвышенным и чутким. И для очищения души совсем необязательно награждать друг друга взаимными упреками, а после искать утешения и просить прощения. Без ссор можно легко обойтись, и это под силу любому человеку, который любит по-настоящему.
«Любить иных тяжелый крест» Б.Пастернак
Любить иных тяжелый крест,
А ты прекрасна без извилин,
И прелести твоей секрет
Разгадке жизни равносилен.Весною слышен шорох снов
И шелест новостей и истин.
Ты из семьи таких основ.
Твой смысл, как воздух, бескорыстен.Легко проснуться и прозреть,
Словесный сор из сердца вытрясть
И жить, не засоряясь впредь.
Все это - не большая хитрость.
6 место. Никто не знает, в какой именно момент состоится встреча, которая впоследствии может круто изменить жизнь человека. Любовь порой вспыхивает совершенно внезапно, и этот удивительный момент попытался запечатлеть в своем стихотворении «Незнакомка» Александр Блок. Однако свои чувства он предпочел оставить себе, наслаждаясь ими, как терпким дорогим вином. Ведь любовь без взаимности далеко не всегда окрашена печалью. Она может дарить не меньшую радость, чем общение с любимым человеком.
«Незнакомка» А.Блок
По вечерам над ресторанами
Горячий воздух дик и глух,
И правит окриками пьяными
Весенний и тлетворный дух.Вдали над пылью переулочной,
Над скукой загородных дач,
Чуть золотится крендель булочной,
И раздается детский плач.И каждый вечер, за шлагбаумами,
Заламывая котелки,
Среди канав гуляют с дамами
Испытанные остряки.Над озером скрипят уключины
И раздается женский визг,
А в небе, ко всему приученный
Бесмысленно кривится диск.И каждый вечер друг единственный
В моем стакане отражен
И влагой терпкой и таинственной
Как я, смирен и оглушен.А рядом у соседних столиков
Лакеи сонные торчат,
И пьяницы с глазами кроликов
«In vino veritas!» кричат.И каждый вечер, в час назначенный
(Иль это только снится мне?),
Девичий стан, шелками схваченный,
В туманном движется окне.И медленно, пройдя меж пьяными,
Всегда без спутников, одна
Дыша духами и туманами,
Она садится у окна.И веют древними поверьями
Ее упругие шелка,
И шляпа с траурными перьями,
И в кольцах узкая рука.И странной близостью закованный,
Смотрю за темную вуаль,
И вижу берег очарованный
И очарованную даль.Глухие тайны мне поручены,
Мне чье-то солнце вручено,
И все души моей излучины
Пронзило терпкое вино.И перья страуса склоненные
В моем качаются мозгу,
И очи синие бездонные
Цветут на дальнем берегу.В моей душе лежит сокровище,
И ключ поручен только мне!
Ты право, пьяное чудовище!
Я знаю: истина в вине.
5 место. Тем не менее, верным союзником этого яркого и очень сильного чувства является страсть, которая захлестывает человека, ввергая в водоворот событий и поступков, которым он подчас не находит объяснения, да и не желает этого делать. Это всепоглощающее чувство попытался отобразить в своем стихотворении «Я люблю тебя больше, чем море, и небо, и пение…» Константин Бальмонт , признавшись, что страсть вспыхивает мгновенной, и лишь потом ей на смену приходит настоящая любовь, полная нежности и романтики.
«Я люблю тебя больше, чем море, и небо, и пение…» К.Бальмонт
Я люблю тебя больше, чем Море, и Небо, и Пение,
Я люблю тебя дольше, чем дней мне дано на земле.
Ты одна мне горишь, как звезда в тишине отдаления,
Ты корабль, что не тонет ни в снах, ни в волнах, ни во мгле.Я тебя полюбил неожиданно, сразу, нечаянно,
Я тебя увидал — как слепой вдруг расширит глаза
И, прозрев, поразится, что в мире изваянность спаяна,
Что избыточно вниз, в изумруд, излилась бирюза.Помню. Книгу раскрыв, ты чуть-чуть шелестела страницами.
Я спросил: «Хорошо, что в душе преломляется лед?»
Ты блеснула ко мне, вмиг узревшими дали, зеницами.
И люблю — и любовь — о любви — для любимой — поет.
4 место. Еще одним чувством, которое является неизменным спутником любви, считается ревность. Мало кто из влюбленных может избежать этой горькой участи, поначалу терзаясь сомнениями в ответных чувствах, а позже – страхом навсегда потерять любимого человека. И нередко самая пылкая и страстная любовь, отравленная ревностью, перерастает во всепоглощающую ненависть. Иллюстрацией к подобным взаимоотношениям может служить «Баллада о ненависти и любви» Эдуарда Асадова , в которой банальная измена разрушает не только любовь, но и служит стимулом для того, чтобы выжить, наполняя сердце жаждой мести. Таким образом, любовь и ненависть великолепно дополняют друг друга и могут соседствовать в сердце практически любого человека, которые не в состоянии подавить в себе одно из этих чувств, и предпочитает, чтобы его жизнь состояла из череды радостей и разочарований.
«Баллада о ненависти и любви» Э.Асадов
Метель ревет, как седой исполин,
Вторые сутки не утихая,
Ревет, как пятьсот самолетных турбин,
И нет ей, проклятой, конца и края!Пляшет огромным белым костром,
Глушит моторы и гасит фары.
В замяти снежной аэродром,
Служебные здания и ангары.В прокуренной комнате тусклый свет,
Вторые сутки не спит радист.
Он ловит, он слушает треск и свист,
Все ждут напряженно: жив или нет?Радист кивает: — Пока еще да,
Но боль ему не дает распрямиться.
А он еще шутит: «Мол, вот беда
Левая плоскость моя никуда!
Скорее всего перелом ключицы…»Где-то буран, ни огня, ни звезды
Над местом аварии самолета.
Лишь снег заметает обломков следы
Да замерзающего пилота.Ищут тракторы день и ночь,
Да только впустую. До слез обидно.
Разве найти тут, разве помочь —
Руки в полуметре от фар не видно?А он понимает, а он и не ждет,
Лежа в ложбинке, что станет гробом.
Трактор если даже придет,
То все равно в двух шагах пройдет
И не заметит его под сугробом.Сейчас любая зазря операция.
И все-таки жизнь покуда слышна.
Слышна ведь его портативная рация
Чудом каким-то, но спасена.Встать бы, но боль обжигает бок,
Теплой крови полон сапог,
Она, остывая, смерзается в лед,
Снег набивается в нос и рот.Что перебито? Понять нельзя.
Но только не двинуться, не шагнуть!
Вот и окончен, видать, твой путь!
А где-то сынишка, жена, друзья…Где-то комната, свет, тепло…
Не надо об этом! В глазах темнеет…
Снегом, наверно, на метр замело.
Тело сонливо деревенеет…А в шлемофоне звучат слова:
— Алло! Ты слышишь? Держись, дружище —
Тупо кружится голова…
— Алло! Мужайся! Тебя разыщут!..Мужайся? Да что он, пацан или трус?!
В каких ведь бывал переделках грозных.
— Спасибо… Вас понял… Пока держусь! —
А про себя добавляет: «Боюсь,
Что будет все, кажется, слишком поздно…»Совсем чугунная голова.
Кончаются в рации батареи.
Их хватит еще на час или два.
Как бревна руки… спина немеет…— Алло!- это, кажется, генерал.-
Держитесь, родной, вас найдут, откопают…-
Странно: слова звенят, как кристалл,
Бьются, стучат, как в броню металл,
А в мозг остывший почти не влетают…Чтоб стать вдруг счастливейшим на земле,
Как мало, наверное, необходимо:
Замерзнув вконец, оказаться в тепле,
Где доброе слово да чай на столе,
Спирта глоток да затяжка дыма…Опять в шлемофоне шуршит тишина.
Потом сквозь метельное завыванье:
— Алло! Здесь в рубке твоя жена!
Сейчас ты услышишь ее. Вниманье!С минуту гуденье тугой волны,
Какие-то шорохи, трески, писки,
И вдруг далекий голос жены,
До боли знакомый, до жути близкий!— Не знаю, что делать и что сказать.
Милый, ты сам ведь отлично знаешь,
Что, если даже совсем замерзаешь,
Надо выдержать, устоять!Хорошая, светлая, дорогая!
Ну как объяснить ей в конце концов,
Что он не нарочно же здесь погибает,
Что боль даже слабо вздохнуть мешает
И правде надо смотреть в лицо.— Послушай! Синоптики дали ответ:
Буран окончится через сутки.
Продержишься? Да?
— К сожалению, нет…
— Как нет? Да ты не в своем рассудке!Увы, все глуше звучат слова.
Развязка, вот она — как ни тяжко.
Живет еще только одна голова,
А тело — остывшая деревяшка.Ни звука. Молчанье. Наверно, плачет.
Как трудно последний привет послать!
И вдруг: — Раз так, я должна сказать! —
Голос резкий, нельзя узнать.
Странно. Что это может значить?— Поверь, мне горько тебе говорить.
Еще вчера я б от страха скрыла.
Но раз ты сказал, что тебе не дожить,
То лучше, чтоб после себя не корить,
Сказать тебе коротко все, что было.Знай же, что я дрянная жена
И стою любого худого слова.
Я вот уже год тебе не верна
И вот уже год, как люблю другого!О, как я страдала, встречая пламя
Твоих горячих восточных глаз. —
Он молча слушал ее рассказ,
Слушал, может, последний раз,
Сухую былинку зажав зубами.— Вот так целый год я лгала, скрывала,
Но это от страха, а не со зла.
— Скажи мне имя!..-
Она помолчала,
Потом, как ударив, имя сказала,
Лучшего друга его назвала!Он просто не смел бы, не мог, как и я,
Выдержать, встретясь с твоими глазами.
За сына не бойся. Он едет с нами.
Теперь все заново: жизнь и семья.Прости. Не ко времени эти слова.
Но больше не будет иного времени. —
Он слушает молча. Горит голова…
И словно бы молот стучит по темени…— Как жаль, что тебе ничем не поможешь!
Судьба перепутала все пути.
Прощай! Не сердись и прости, если можешь!
За подлость и радость мою прости!Полгода прошло или полчаса?
Наверно, кончились батареи.
Все дальше, все тише шумы… голоса…
Лишь сердце стучит все сильней и сильнее!Оно грохочет и бьет в виски!
Оно полыхает огнем и ядом.
Оно разрывается на куски!
Что больше в нем: ярости или тоски?
Взвешивать поздно, да и не надо!Обида волной заливает кровь.
Перед глазами сплошной туман.
Где дружба на свете и где любовь?
Их нету! И ветер как эхо вновь:
Их нету! Все подлость и все обман!Ему в снегу суждено подыхать,
Как псу, коченея под стоны вьюги,
Чтоб два предателя там, на юге,
Со смехом бутылку открыв на досуге,
Могли поминки по нем справлять?!Они совсем затиранят мальца
И будут усердствовать до конца,
Чтоб вбить ему в голову имя другого
И вырвать из памяти имя отца!И все-таки светлая вера дана
Душонке трехлетнего пацана.
Сын слушает гул самолетов и ждет.
А он замерзает, а он не придет!Сердце грохочет, стучит в виски,
Взведенное, словно курок нагана.
От нежности, ярости и тоски
Оно разрывается на куски.
А все-таки рано сдаваться, рано!Эх, силы! Откуда вас взять, откуда?
Но тут ведь на карту не жизнь, а честь!
Чудо? Вы скажете, нужно чудо?
Так пусть же! Считайте, что чудо есть!Надо любою ценой подняться
И всем существом, устремясь вперед,
Грудью от мерзлой земли оторваться,
Как самолет, что не хочет сдаваться,
А сбитый, снова идет на взлет!Боль подступает такая, что кажется,
Замертво рухнешь назад, ничком!
И все-таки он, хрипя, поднимается.
Чудо, как видите, совершается!
Впрочем, о чуде потом, потом…Швыряет буран ледяную соль,
Но тело горит, будто жарким летом,
Сердце колотится в горле где-то,
Багровая ярость да черная боль!Вдали сквозь дикую карусель
Глаза мальчишки, что верно ждут,
Они большие, во всю метель,
Они, как компас, его ведут!— Не выйдет! Неправда, не пропаду! —
Он жив. Он двигается, ползет!
Встает, качается на ходу,
Падает снова и вновь встает…К полудню буран захирел и сдал.
Упал и рассыпался вдруг на части.
Упал, будто срезанный наповал,
Выпустив солнце из белой пасти.Он сдал, в предчувствии скорой весны,
Оставив после ночной операции
На чахлых кустах клочки седины,
Как белые флаги капитуляции.Идет на бреющем вертолет,
Ломая безмолвие тишины.
Шестой разворот, седьмой разворот,
Он ищет… ищет… и вот, и вот —
Темная точка средь белизны!Скорее! От рева земля тряслась.
Скорее! Ну что там: зверь? Человек?
Точка качнулась, приподнялась
И рухнула снова в глубокий снег…Все ближе, все ниже… Довольно! Стоп!
Ровно и плавно гудят машины.
И первой без лесенки прямо в сугроб
Метнулась женщина из кабины!Припала к мужу: — Ты жив, ты жив!
Я знала… Все будет так, не иначе!..-
И, шею бережно обхватив,
Что-то шептала, смеясь и плача.Дрожа, целовала, как в полусне,
Замерзшие руки, лицо и губы.
А он еле слышно, с трудом, сквозь зубы:
— Не смей… ты сама же сказала мне..— Молчи! Не надо! Все бред, все бред!
Какой же меркой меня ты мерил?
Как мог ты верить?! А впрочем, нет,
Какое счастье, что ты поверил!Я знала, я знала характер твой!
Все рушилось, гибло… хоть вой, хоть реви!
И нужен был шанс, последний, любой!
А ненависть может гореть порой
Даже сильней любви!И вот, говорю, а сама трясусь,
Играю какого-то подлеца.
И все боюсь, что сейчас сорвусь,
Что-нибудь выкрикну, разревусь,
Не выдержав до конца!Прости же за горечь, любимый мой!
Всю жизнь за один, за один твой взгляд,
Да я, как дура, пойду за тобой,
Хоть к черту! Хоть в пекло! Хоть в самый ад!И были такими глаза ее,
Глаза, что любили и тосковали,
Таким они светом сейчас сияли,
Что он посмотрел в них и понял все!И, полузамерзший, полуживой,
Он стал вдруг счастливейшим на планете.
Ненависть, как ни сильна порой,
Не самая сильная вещь на свете!
3 место. Не секрет, что со временем даже самые пылкие чувства притупляются, и любовь превращается в бесконечную рутину. Предвосхищая развитие отношений подобным образом и понимая, что избежать расставания удается лишь немногим счастливым парам, Николай Клюев написал стихотворение «Любви начало было летом» . В нем он попытался дать ответ на вопрос, почему же люди, еще вчера так восхищавшиеся друг другом, сегодня полны равнодушия и даже некоторого презрения как к себе самим, так и к бывшим возлюбленным. Но – чувствам не прикажешь, и с этим приходится мириться, даже если на начальном этапе развития взаимоотношений обоим возлюбленным кажется, что их союз вечен. В жизни же все бывает гораздо банальнее и прозаичнее. Угасшие чувства редко кому удается воскресить. И чаще всего роман, завершившийся расставанием, со временем вызывает у его героев лишь легкую грусть.
«Любви начало было летом» Н.Клюев
Любви начало было летом,
Конец - осенним сентябрем.
Ты подошла ко мне с приветом
В наряде девичьи простом.Вручила красное яичко
Как символ крови и любви:
Не торопись на север, птичка,
Весну на юге обожди!Синеют дымно перелески,
Настороженны и немы,
За узорочьем занавески
Не видно тающей зимы.Но сердце чует: есть туманы,
Движенье смутное лесов,
Неотвратимые обманы
Лилово-сизых вечеров.О, не лети в туманы пташкой!
Года уйдут в седую мглу —
Ты будешь нищею монашкой
Стоять на паперти в углу.И, может быть, пройду я мимо,
Такой же нищий и худой…
О, дай мне крылья херувима
Лететь незримо за тобой!Не обойти тебя приветом,
И не раскаяться потом…
Любви начало было летом,
Конец - осенним сентябрем.
2 место. Но иногда образ некогда близкого и любимого человека попросту вычеркивается из сердца, выбрасывается на задворки памяти, как ненужная вещь, и с этим ничего нельзя поделать. Подобную ситуацию довелось пережить Ивану Бунину, который в стихотворении «Мы встретились случайно, на углу…» предостерегает всех возлюбленных от того, что рано или поздно они будут забыты. И это – своеобразная плата за любовь, которая неизбежна, если только люди не смогут научиться принимать своих избранников и избранниц такими, какие они есть, прощая им их несовершенство.
«Мы встретились случайно, на углу…» И.Бунин
Мы встретились случайно на углу.
Я быстро шел и вдруг как свет зарницы
Вечернюю прорезал полумглу
Сквозь черные лучистые ресницы.На ней был креп, — прозрачный легкий газ
Весенний ветер взвеял на мгновенье,
Но на лице и в ярком блеске глаз
Я уловил былое оживленье.И ласково кивнула мне она,
Слегка лицо от ветра наклонила
И скрылась за углом… Была весна…
Она меня простила — и забыла.
1 место. Пример такой всепоглощающей любви, которая лишена условностей и поэтому близка к идеалу, можно встретить в стихотворении Осипа Мандельштама «Мне жалко, что теперь зима…» . Любовь – это, прежде всего, огромные труд по поддержанию чувства, которое может угаснуть в любой момент. И – осознание того, что оно складывается из различных мелочей, ценность которых люди осознают лишь тогда, когда их теряют.
«Мне жалко, что теперь зима…» О.Мандельштам
Мне жалко, что теперь зима
И комаров не слышно в доме,
Но ты напомнила сама
О легкомысленной соломе.Стрекозы вьются в синеве,
И ласточкой кружится мода;
Корзиночка на голове
Или напыщенная ода?Советовать я не берусь,
И бесполезны отговорки,
Но взбитых сливок вечен вкус
И запах апельсинной корки.Ты все толкуешь наобум,
От этого ничуть не хуже,
Что делать: самый нежный ум
Весь помещается снаружи.И ты пытаешься желток
Взбивать рассерженною ложкой,
Он побелел, он изнемог.
И все-таки еще немножко…И, право, не твоя вина, —
Зачем оценки и изнанки?
Ты как нарочно создана
Для комедийной перебранки.В тебе все дразнит, все поет,
Как итальянская рулада.
И маленький вишневый рот
Сухого просит винограда.Так не старайся быть умней,
В тебе все прихоть, все минута,
И тень от шапочки твоей —
Венецианская баута.
Любовь - прелестное чувство...
Любовь - это смелость и страх.
Когда-то бывает и грустно,
Но реже случается так.
Любовь - это счастье и радость,
Когда на душе так тепло...
И это небесная сладость...
И сердца два как одно.
О любви столько сказанных слов,
О любви столько песен пропето!
Но рождаются в сердце все вновь,
Строчки свежие, словно куплеты.
Без любви не умеем дышать,
От любви задыхаемся часто.
И порой нам так сложно понять,
Что любить - это полное счастье!
Бывает, что они в разлуке.
Меж ними океан, тайга, снега.
Но помнят постоянно друг о друге,
И кажется, что рядом верная рука.
А часто может быть: супруги
Уж позабыли друг о друге...
Мне кто-то шепчет в тиши:
С тобой мы повстречались не случайно,
А по веленью ангельской души -
Она узнала нашу тайну.
Мечтали мы познать любовь,
Почувствовать, как сердце плачет.
Однажды встретились - и вновь
Нас только счастье потревожит.
Снегом белым-белом,
Ливневым дождём,
Тихо, неумело
Мы к любви идём.
Что бы ни случилось,
Будем мы всегда.
Ведь не зря на милось
Нам любовь дана.
Я люблю, поэтому
Лучше быть хочу,
И зимой ли, летом ли
Я к тебе лечу.
Когда меня любовь коснулась,
В душе моей весна проснулась.
Ушли метели и снега,
Пришла прекрасная пора.
С любовью зло я побеждаю,
Других я этим удивляю.
И понимаю, что не зря
Ты выбрала любовь, меня!
Любя, мы становимся лучше,
Людей и мир чувствуем глубже,
Она дает смысл и вдохновение,
И с ней прекрасно каждое мгновение!
Пускай она растет и процветает,
Добро, успех и радость обещает,
Пусть будут благодатными ее плоды,
Пускай поможет нам добиться высоты!
Жемчужина из моря,
Секреты из земли,
А чувство, как неволя,
Съедает изнутри.
И если всем известно:
Надежда - дольше всех
Живет на свете этом,
То любовь, как грех,
Живет и в теле бренном,
И по генам чрез века,
Любовь, она - бессмертна
Она, как пустота,
Заполняет все просторы,
И даёт возможность впредь
Преодолевать невзгоды,
И во славу её петь.
Так пусть же вас любовь хранит
Так пусть же сердце сильно бьется
Любовь, как бриллиант, гранит
Коль настоящая, - не бьется!
Любовь - это смысл, понимание,
Чувств искренность и внимание,
Любовь - это запах манящий,
И к жизни вкус настоящий!
Любовь творит, существует,
И счастья картины рисует,
Делает лучше, зовет в полет,
Туда, где мечта заветная ждет!
Как в самый жаркий летний день
Все ищем от жары мы тень.
Как сквозь ветра и холода
Хотим согреться у костра,
Так и по жизни мы всегда
Все ждем, когда придет она.
Она собой всех напоит,
Всех обогреет, приютит.
Надежду, веру, силы даст,
И никогда нас не предаст.
Так что любовь всегда ищите,
Свои сердца ей распахните!
Не в размере счастье,
Не в деньгах и днях, -
А в любви и в страсти,
В хороших новостях!
Не в погоне за мечтой,
Не в еде с вином.
А в семье родной, -
Где живет покой.
